Иллюзия

На тот момент был уже год после его смерти. Он тосковал, тосковал как никогда. Даже по собственной матери так не плакался. А что мать? Мать его избивала, пила и не любила. За что ее было любить? А он его любил. Уважал и понимал. Он был его всем. И его смерть — главная его потеря. Он ходит на кладбище почти каждый день и сидит там до ночи. Вспоминает хорошие годы жизни. Вместе с ним. Как он делал ему завтрак в постель, как переживал, когда он уходил в ночь. Как они ссорились из-за пустяков. Все было прекрасно. Хорошо. Лучше не куда. Но все хорошее заканчивается. Иллюзии рушатся. Пуля. Та вредоносная пуля. Шальная пуля, можно так сказать. Она убила его. А все из-за чего? Из-за простой разборки во дворе. Вступился за девушку, повел себя как парень. И все бы было у них хорошо, если бы не та ночь. Перед тем как уйти он поцеловал его и произнес: — Все будет хорошо. Как всегда. Но все не было хорошо. И не будет никогда. Они могли бы жить вместе очень долго. Никто из соседей даже не понимал, что они геи. Все думали: братья. Ну как же. Не существует такой братской любви, как у них. У них была любовь. Он — блондин с ярко-голубыми глазами, в строгом костюме и упругой задницей. Другой, словно его противоположность. Брюнет, с карими глазами, низкого роста. И жили бы себе вместе. Но нет! В таких парах никогда все хорошо не заканчивается. Он похоронил его ближе с домом. Чтобы было по пути. Иллюзия. Это все иллюзия. Ему не хотелось верить в смерть. А что такое смерть? Хотелось попробовать, чтобы быть ближе к любимому. Нельзя! Нужно жить. Жить для него и для себя. Он дал его жизни ценность, а он и не знает, как ее потратить. Остерегаться темных переулков? Запросто! Но не всегда, же обходить смерть стороной. Она может обойти тебя стороной и оказаться впереди.