Часть 1
10 января 2017 г., 20:50
Что ты делаешь, Джон Ватсон?
Удар.
Удар.
Приятно смотреть, как запрокидывается его голова? Как ты выбиваешь из него весь чертов воздух?
Удар.
Ты горишь ярким пламенем. Ты видишь, как он лежит у твоих ног в крови. Ты видишь в его глазах раскаянье.
И снова бьешь.
Ногой.
В живот.
Приятно, не так ли?
Ты видишь в его глазах муку, которую он тут же тушит ресницами. Он не хочет, чтоб ты видел это. Он хочет быть сильным для тебя.
Ну же, бей, Джон Ватсон.
Давай же, прокричи во все горло, как ты его ненавидишь. Как ты ненавидишь своего лучше друга, принимающего твои удары.
Один за другим.
Как ты ненавидишь его, корчащегося у твоих ног, захлебывающегося в крови.
Прокричи, как сильно ты его любишь.
Давясь слезами, ты чувствуешь, как острый подбородок упирается в твою макушку.
Как тот, кого ты бил, кладет теплую руку на твой затылок и тяжело вздыхает.
И снова молча, он примет каждую твою судорогу, каждое твоё рыдание.
До тех пор,пока ты не успокоишься.
И ты цепляешься за него, как за спасательный круг, чувствуешь биение его сердца. Совсем рядом.
И все будет тихо, и не погаснет солнце. И ты будешь греться в его объятиях.
Плачь, Джон Ватсон.
Он будет слушать.
