Поэзия, словно засохший цветок: Когда-то он цвел, красотой согревая, Спасти мир, отчизну когда-то он мог, Но вот не политый он вновь увядает. Поэзия, словно мессия для нас, За наши грехи он страдал, не жалея Себя, нес пророками божий он глас, Но выстрелом прозы убили, как зверя. И словно мессия она возрастет На зло непотребным, ленивым Иудам, Пройдя сквозь страдания, боли и пот, Восстанет и снова светить будет людям. Поэты — пророки, спасители, свет Несущие людям, меж строк прочитавшим, Но люди поэзию тянут в кювет, Но люди поэта считают пропащим…
Судьба поэзии
11 января 2017 г. в 00:36