Почему бы и нет

Очередная бессонная ночь. В окне не видно ни звезд, ни луны, а лишь темно-серые и грязно-синие разводы облаков. Сквозь окно фонарь бросает тусклые оранжевые отсветы, периодически покачиваясь на ветру. А я упорно смотрю в этот унылый прямоугольник окна, пытаясь уловить там что-то очень интересное для себя. Курить. Я... Хочу... Курить... Недолго думая, я медленно сползаю с кровати, встаю босыми ногами на прохладный пол. Достаю из прикроватного столика портсигар — в нем оставалось несколько сигарет. Портсигар отправляется в задний карман пижамных брюк. Медленно подхожу к окну, а куда мне, собственно, спешить? Окно чуть скрипит, открываясь. Я закрываю глаза и ощущаю, как моего лица касаются прохладные щупальца по-летнему тягучего ночного воздуха. Они обвивают шею, залезают под рубашку и нежно скользят по голове. Я открываю глаза и несколько секунд наслаждаюсь этими ощущениями. Щелчок. Прикуриваю. И тонкая струйка голубого дыма исчезает в воздухе вместе с щупальцами ветра. Смотрю во двор: скамейка, перекошенный забор из крупной рабицы и пожухлая трава - ничего интересного. Вдали я вижу тонкую нить русла реки и небольшие оазисы по её берегам. Такие странные в этом, казалось бы, вечно пустынном месте. А чертов фонарь еще и поскрипывает. Можно сказать, это единственный звук в ночи. Вернее самый яркий звук. Еще я могу слышать легкое шуршание пожухлой травы, перешептывание песчинок, мое собственное дыхание и чьи-то шаги… Чьи шаги в коридоре? Кажется, я знаю, кто это. Он останавливается перед моей дверью. Я стою спиной к двери, облокотившись на подоконник. И пускаю в небо маленькие дымные колечки, которые растворяются в этом густом воздухе. Слышу, как щелкает замок и как скрипят дверные петли. Он входит в мою комнату. Половицы скрипят под его ногами, он подходит ко мне сзади, и его руки ложатся мне на бедра. Сквозь тонкий шелк пижамы все это кажется таким наигранно кошачьим. Ведь его пальцы не такие мягкие, они более грубые - сильные мужские руки. И с каких пор мне нравятся мужчины? С чего вообще я положил глаз на этого австралийца? Он обнимая, прижимается ко мне, целует шею. Нежно. Непривычно. Необычно. Обычно более грубый, более мужественный. Что-то случилось. Истлевшая сигарета отправляется в полет со второго этажа и падает за забор, в пустыню. -Что-то случилось, mon cher? – интересуюсь я. -Ничего. – Его голова ложится мне на плечо. Я поворачиваюсь к нему, смотрю на него. Чувствую его запах: пот, порох, текила и что-то еще, что я никак не могу определить. Что-то чуть уловимое. Он крепче стискивает меня в своих объятиях. -Давай бросим все это? - Его голос разрезает десятиминутную тишину. -Что?- Переспрашиваю я, как будто не слыша вопроса. -Давай бросим все это, всю эту бессмысленную войну. Я не хочу рисковать твоей жизнью, давай уедем. Пожалуйста, – его голос звучит непривычно хрипло, грубо. -Что на тебя нашло? Ты лучший снайпер, я же - самый лучший шпион. Ты прикрываешь меня и, мы замечательная команда. -Ты не понимаешь. Я боюсь, что в один момент дрогнет рука и я промахнусь. И пуля влетит в голову не противнику, а тебе. Я так боюсь этого, - я чувствую, как его пальцы сжимают мою пижаму, как его голос чуть ли не сходит на тихий шепот, как он переживает. Он слишком много думает. В его голове копошится слишком много мыслей. -Давай. Я согласен, mon amour. Давай уедем. -Серьезно? Ты согласен? – Он поднимает голову с моего плеча. -Абсолютно, – вздохнул я. Его глаза в этот момент были похожи на глаза щенка. Такой же счастливо преданный взгляд: – А теперь давай, иди спать. Он отлипает от меня и разворачивается ко мне спиной, я какое-то время смотрю на него, как он стягивает с себя свою жилетку, рубашку. Разворачиваюсь обратно к окну в тот момент, когда слышу лязг пряжки ремня, и закрываю окно. Сохранять спокойствие. Абсолютное, титаническое спокойствие. Окно закрывается и прекращается этот въедливый скрип фонаря и шелест травы. И пропадает половина мира, будто только эта комната и есть весь мой мир. Снайпер уже лежит на кровати накрывшись одеялом чуть ли не с головой. Я аккуратно залезаю под одеяло и обнимаю его со спины. Он что-то невнятно бормочет. Уже спит. Это хорошо. -Завтра после боя. Завтра после боя мы уедем. *** Снайпер стоял, склонив голову. Шел дождь. Не сильный, а противный моросящий дождь. Снайпер стоял молча. Неподвижно, прислонив шляпу к груди. Он стоял перед каменной плитой на которой не было ни даты, ни красивых слов, даже имени и того не было. А лишь скупое «RED Spy». -Ты обещал. Ты обещал, что мы уедем «после боя». – Одной рукой он вытер глаза. – Ты ведь обещал.