О чём мечтают мёрвые?

С каким-то особым звуком пачка сигарет открылась. Этот звук не описать ни словами ни на листе бумаги, приятный звук. Но он всё равно не сравниться с ощущением первой затяжки, когда словно в дурмане кружиться голова и подкашиваются ноги. Это ощущение, пожалуй, единственное которое мне никогда не надоест. Да и сигаретам в моей пачке кончиться не дано. По прибытию горького фильтра между зубов я полез в карман своей толстовки за металлической зажигалкой с красиво выграненном на ней черепе. Откуда зажигалка и бездонная пачка сигарет я не знаю. Помню лишь что я всегда курил. Огни проезжающих машин освещали мне дорогу, по которой я не торопясь шёл. Проносясь приглушённом звуком в моей голове, они проносились мимо меня, а порой даже и сквозь. Я не люблю идти по маленьким улочкам, я всегда хожу по широким просторным дорогам. Я не боюсь, что меня собьют, я не боюсь смерти… Мёртвому не престало… Зажигалка зажглась ещё одним маленьким и незначительным огоньком среди машинных фар, который вследствие погас и вместе с зажигалкой отправился обратно в карман. Я никуда не тороплюсь, мне некуда торопиться. С момента моей смерти я ничего не помню, кроме того, что умер. Неприятно честно говоря лет десять гулять по однообразному миру, наслаждаясь лишь пачкой сигарет. Но даже табак не приносит мне особо много счастья. Каждая сигарета в пачке — человеческая жизнь, которую чтобы удовлетворить себя мне приходиться отбирать, почему люди умирают, когда я курю непонятно. Затяжка, время остановилось, замерло всё, машины, проезжающие мимо, разгневанные гримасы водителей, ведущих транспорт в столь поздний час, даже птицы зависли в воздухе как будто какой-то кукловод, сидящий наверху решил сделать перерыв. Во время всемирного анабиоза я шёл в сторону Питера, сделав круг почти по всем частям света. Затяжка за затяжкой, сигарета за сигаретой, шаг за шагом. Но тот злосчастный обитель никотина, который я достал четыре минуты назад медленно подошёл к своему концу, уже тлел фильтр. Я всегда курю сигареты до фильтра, жадный я, что поделаешь. Искрясь окурок полетел в лужу, и как только он достиг губительной жидкости время вернулась на круги своя. Немного постояв и полюбовавшись на последний дым, который испустил тлеющий окурок перед своей бесславной кончиной, я направился дальше. Но не успел я сделать и пары шагов как сквозь меня пролетела фура, протаранив машину ехавшею впереди неё и вылетев на обочину она с громким звонким хлопком влетела в фонарный столб. Правду говорят, что курение убивает. Новоиспечённого мертвеца встречать я не стал. Чести много будет. Несколько раз я пытался заговорить с новичками в мире мёртвых, но они обычно начинают истерить и утверждать, что умереть они не могли. Скучные типы, однообразные. Питер уже рядом, как приду найду себе укромное местечко в чём ни будь доме, и полежу, подумаю. Во сне я не нуждаюсь так же, как и в еде, и всё что я могу делать это просто уходить в себя и думать, мечтать. А что если бы… Хотя о каком «если бы» идёт речь? О чём мечтают мёртвые? Неплохое название для книги кстати. Не отходя от вопроса постараюсь ответить. Мёртвые мечтают о жизни, а живые мечтают о том, что будет после неё. Я мечтаю снова стать живым что бы увидеть сны, почувствовать что-то кроме горечи табака и вселенской скуки. Хорошо, что всё кончается и мои печальные мысли были прерваны тоже. Одна из машин, проехала сквозь меня, вернув здравомыслие. До Питера осталось десять километров.