Рисунки

Ты один. Ты никому не нужен. Тебя никто не знает, ведь ты ничем не примечателен. Никаких особенностей. Кто-то умеет играть на скрипке, кто-то танцевать. И люди видят их умения. Выступления, концерты... Вскоре они станут знаменитостями. А чего добился ты? Ну и что тебе приносят твои рисунки? Славу? Деньги? Я знаю, ты скажешь, что это не главное в жизни. Но без этого ты не выживешь. Современный мир жесток, как кусок металла. И поэтому ты днями не выходишь из дома. Ты сидишь, когда твои знакомые гуляют, ходят в кино, едят пиццу и мороженное. И тебе плевать, плевать на всё, ты живёшь для себя, своей тихой жизнью, не вторгаясь ни в чьи дела, и не пуская к себе в душу. Твоё увлечение, лишь оно способно понять тебя, принять таким, какой ты есть. Ты рисуешь то, что происходит у тебя внутри. Пытаясь рисовать разными яркими красками, ты осознаёшь, что это не то, чего ты так ждал, стараясь изо всех сил. И тогда ты берёшь карандаш. Простой, как и ты, но способный на многое. И ты создаёшь шедевр. Покажи ты эту картину кому-то из людей, ты бы услышал насмешки, стоя при этом с серьёзным лицом и стараясь придать ему хоть какую то эмоцию. Даже не понимая до конца, кто эта девушка с чёрными волосами в длинном платье в конце темного коридора, не понимая, почему ты нарисовал её с одними губами. Какое то время ты смотришь на то, что ты сотворил. И сейчас, она уже не кажется просто картинкой, она словно хочет сказать, что ты не один. У тебя есть холст. У тебя есть карандаши. У тебя есть фантазия. Так чего же ты ждёшь?!