Скамья одиночества

***

      Давно не виделись, не слышались, да и вообще - никогда не встречались. Моё присутствие никого не потревожит, а тебя уж точно, я просто здесь полежу. Посмотрю на твою жизнь полную серых красок, понаблюдаю за твоими событиями, исчезающими за поворотом. Я тот, кто всю жизнь проводит на одинокой скамейке в парке, где люди не ходят, той самой, что раньше была нашей. Тут я всегда, и тут моё место, но уже давно не место для тебя. И мне к живым — вроде как рано, а среди мёртвых уже очень тесно. Их и без меня полно по улицам бродит. Проводя время здесь, как раньше, я наблюдаю за вами, как учёные за китами, плещущимися в лужах бензина. Они ещё не знают, но скоро погибнут. Мне не доставляет думать о смерти, да и зачем это, если я и так не ощущаю реальной жизни?       Я лежу здесь. Лежу, и смотрю за тем, как пролетают звёзды и зеленеет зимой трава. Как летом в Африке падает снег, как на Новый год у нас убивают людей, а убийцы становятся к власти. Как же хочется уйти отсюда туда, где нет столиц, не существует улиц и этих — мёртвых под масками лиц. Но я лежу тут, в этом парке, на одинокой скамье. Возможно всё переменится позже, когда небо окрасится в цвет Совиньон Каберне.       Там, дальше, за парком, все парами, а я здесь лежу, и грею руки карманами. Время течёт, но мимо меня, вместе с жизнью. На лице появились первые морщины и пальцы… Когда-то мягкие, ласковые пальцы уже не пройдутся по моему лицу, никогда. «Ни-ког-да», — мысленно вторил себе я. Не обнять, не прижать к себе, не поцеловать утром. Давно ставшим «не добрым», утром, заварю себе кофе и выпью остывшим - когда приду домой, где никто не ждёт. Так страшно возвращаться в эту коробку из стекла и бетона, где, если я сдохну, меня не найдут, никогда.       Окна занавешены тяжёлыми шторами, и время от времени я думаю забить их досками, дабы внешний мир не проникал сюда — в, когда-то, наш мир. Это, пожалуй, единственное, что совсем не поменялось. Вот, только тебя здесь совсем не осталось. Только вещи, пропитанные твоим запахом и картины, недописанные твоей рукой. Они остались незавершённые, как мы с тобой. На этом матрасе — занимались любовью, неистово, только постель уже остыла. Мне так хочется к тебе, но это звучит словно: «Мне так хочется ни к кому», ведь ты умерла в том парке на лавке, в снегу.       Нашим мечтам не суждено сбыться, ведь «нас» - больше нет, и никогда не будет. Утром, я снова вернусь на скамью одиночества в парк, где не ходят люди. Ты была той, кого я любил — пусть не долго, но сильно. Проблема вся в том, что уже не начать с начала. Ты когда-то была, но тебя больше нет, как и жизни не стало…