Напуган

Я сижу на мосту. По правде говоря, я не понимаю, почему нахожусь здесь, я не хочу этого делать. Я не хочу умирать. Мне холодно и одиноко: на мне лишь лёгкая футболка и джинсы. Меня тошнит от собственного лица и от себя самого. Я не хочу больше этого чувствовать. Я устал что-либо чувствовать. Я скрывал ото всех красные, белые и розоватые линии по всему моему разбитому телу, хотел сосчитать следы от уколов. Теперь это всё было выставлено наружу. Мне плевать. Мне кажется, я пьян, но я попусту хотел заглушить боль. Я достаю различные вещи из своих карманов: кредитную карту (множество раз мне говорили, чтобы я прекратил тратить деньги, которых у меня нет), предсмертную записку и белый порошок. Ещё две линии. Только две. Я трясусь, делая привычные мне движения, вздрагиваю, вдыхая порошок. Про себя я смеюсь, размышляя, какой полезной могла бы быть предсмертная записка. Я хочу прочитать её, но я этого не делаю. Написанное — ложь. Я не хочу больше думать. Здесь холодно. Я по-прежнему хочу домой, но я не иду туда. Я запутался. Ничего не имеет смысла. Я не могу… Я не… Кто-нибудь может помочь мне? Я не знаю, где я. Я потерялся. Я не люблю одиночество. Я сижу на мосту и мне страшно. Но уже слишком поздно, чтобы изменить что-либо.