Из дневников поэта Роджера Бёрнса

Не смотря ни на логику, ни на здравый рассудок, облака до сих пор не упали. Страшно думать об этом, но счёт идёт на вторую неделю. Иногда мне кажется, что природа просто шутит над нами. Кроме пары консервов мы три дня ничего не ели. Мы перебрались на второй этаж. Тут крыша течёт сильнее, но зато не залило пол. Эмили не хотела оставлять внизу все мои вещи. Пришлось перетащить в спальню электроплитку, пишущую машинку и журнальный стол. Если Эмили что-то вбила себе в голову, это нечто. У неё прямые пшеничные волосы до плеч. Так говорит она. Но сейчас слишком тепло и влажно, поэтому они закручиваются у ушей и выглядят намного короче. Она сказала, что живёт в Нью-Йорке, в большой квартире, одна, Поэтому ей будет непривычно спать со мной в одной комнате этой ночью. Смешная. Думает, будто мне привычно, чтобы со мной рядом спали девушки молодые. Если она не заметила, я не модный поэт, а аскет. Рыжие, блондинки, пухлые, стройные, с кудрявыми волосами или прямыми - за мной толпы поклонниц не бегают. К сожалению, нет. Да, и кроме мужиков в порту и их жён, пропахших рыбой, Тут больше людей нет, точнее есть, но о них не хочется говорить. А Эмили действительно оказалась довольно пугливой. Она попросила извинить её, если начнёт подушкой меня душить. Это, конечно, всё шутки. Мы в эти дни много смеёмся. Бес даже посматривает на нас вражески. Иногда мне кажется, что только благодаря смеху мы и спасёмся. Что-то мне, в последнее время, слишком многое кажется.