No estа solo

Осенний бульвар. Потемневшее небо. Звуки шагов, отражаясь от стен, Гласили о том, что, кем бы он не был, Он, попрощавшись, уйдет насовсем. "Ждут меня дикие дальние страны, Сильный мороз и метель, солнцепёк," - Вряд ли познает он блага Нирваны, Возможно получит от жизни урок. Мерно шагает по каменной плитке, А на щеке его стынет слеза. Голодный, уставший, промокший до нитки, На небо поднимет свои он глаза. Чистое, звездное, будто с картины, Тянет к себе - взгляду не оторвать. Манит отречься от серой рутины, Словно бы хочет ветром умчать За зелень холмов, за верхушки деревьев, Куда-то туда, где темно и тепло, Где каждый день для тебя воскресенье, Где сердце поет, где душе хорошо. А он всё идет, прикрываясь от капель Дождя, оставлявшего лужи-следы, И вдруг повернет, как свет молний внезапен, Пойдет по тропе, повторяя ходы. Вернется домой, прикорнёт пред камином, Обнимет испуганных верных друзей, Тех, кто его никогда не покинут - Приверженцы глупых, безумных идей. И так каждый год - человек соберется, Встанет, промолвит прощанья слова, К главной двери сквозь толпу проберется, Крикнет друзьям, что ушел навсегда. И вот минул день - человек снова дома, Вытянув ноги, сидит у огня, О своих приключеньях расскажет любому, Забудет о том по прошествии дня...