Пролог
1 февраля 2017 г. в 18:03
Труби, герольд, в злаченый рог,
Воспой десятки перемог
На поле брани, где клинок
Багрит не роза, не иссоп -
Кровавой истине залог,
Врагу народов грозный рок,
И мести, коей имя бог,
Власть не пускать впредь на порог
Поганых гадов, рекше* степ.
Могильный холод, мрачный гроб -
Единоистинный исход
Не тех, кто жалок и убог,
Но святотатственный поход,
Родивши в мыслях, кто сберег,
Пожар войны в стране разжег,
Кто в чуждой боли зрит восторг,
Из родины пьет алый сок.
Подставив под удар висок,
Пусть кровью оросит песок,
Искупит этим свой порок -
Земля простит мучений год -
Так завещал слепой пророк,
Что видел судеб мира ход.
*Рекше - устар. то есть.