Твой внутренний хруст

      Где-то прозвучал хруст. Но хруст чего? Снега? Но сейчас не время. Листьев? Тоже рано. Веток? Навряд ли. Костей?.. Нет, этот хруст звучит только в моих ушах. Он совсем близко. Этот звук. Звук этого хруста. Этот звук издает моё сердце. Как будто на него наступили. Оно бьется, сопротивляется, но так ещё хуже. Так ещё больнее. Так ещё ощутимее.       Перед глазами ботинок, который ещё раз и ещё раз наступает на быстро бьющееся сердце, которое обливается кровью. Больно. И в голове пусто. И это видно по лицу, а особенно по глазам. Таким стеклянным, пустым глазам. Внутри всё сковывается и прячется от внешнего мира. Только не касайтесь меня. Моей души. Всего того, что принадлежит мне. Дайте мне то, что мне сейчас нужно. То, что необходимо моему искалеченному сердцу. Ему хочется грустной истории, которая заглушит его собственную боль. Которая окутает тело с ног до головы и вырвется густым потоком слёз. Солёных. Нет, горьких слёз. И эта боль поможет. Потому что она чужая. Она лечит, но оставляет шрамы. Шрамы, которыми ты будешь потом любоваться. Маленькие шрамы, которые укутают твое сердце. Такое хрупкое и маленькое. Кажется будто оно рассыпается в руках, а шрамы только усиливают это ощущение. Как оно ещё не сломалось? Если оно не сломалось, тогда оно ещё выдержит новые потрясения.

И вот. Я снова слышу хруст.