Последний полет.

Почему я снова здесь? На своей любимой крыше с бутылкой красного вина, от которого уже тошнит. Гул машин внизу ни капли не сбивает с мысли, а даже кажется, наоборот помогает. Здорово ведь так сидеть. В одиночестве. Я всегда любил тут сидеть, но сегодня... Сегодня все в корне поменялось. Сегодня мне невероятно грустно и тяжело. От часа моего одиночества легче не становится. А ведь день вроде начинался совершенно обычно: я проснулся, собрался и пошел в школу. Пришел домой. Там как обычно никого. Мама на работе. Позвонил ей, сказал что все нормально. Но ведь нихера не нормально! Эта боль, её невозможно стерпеть. Она невыносима. И, к сожалению, с этим ничего не сделаешь. Врачи разводят руками. Боль все та же, все та же... Она и сейчас есть. Она, с некоторых пор,- мой неизменный спутник. Хочется кричать, лезть на стену, биться головой об пол, разорвать себе грудь. И, кажется, я совсем устал. Устал бороться. Я устал каждый день видеть глаза мамы, которая до сих пор не потеряла надежду, но понимает, что это полная безнадега. Она как будто сама испытывает всю ту боль, что у меня в груди. Я устал терпеть. Я устал видеть, как моему отцу на меня совершенно срать. Я устал знать, что я не умру, но ведь и жить так не выносимо! "НЕ ВЫНОСИМО!"-раздалось небольшим эхом. Наверное поэтому я сейчас здесь, полупьян, полусонный, допиваю вино на этой чертовой крыше. Раньше это была крыша спасения, но сейчас не иначе, чем чертова крыша. Хотя... Правильнее будет сказать: чертова крыша спасения. Она то и спасет меня... Да... Спасет... Нужно оставить записку. А где? На крыше наверное не найдут... В карман? Да... наверное в карман самое то. Руки дрожат, но пишут... "Милая мама, прости, я так решил. Я люблю тебя. Прости..." Положил в карман. Написал смс на всякий случай ещё:"Я буду возле дома". Доставлено. Шаг. Воздух бьет в лицо. Удар.