Без названия

Меня не существует. Больше меня тут нет. Когда-то был, но ребенок не сдержал натиск общества. Его показной слащавости. Въевшейся похоти и безобразия. Слабости к бумагами и самому себе. А ведь у меня было будущее, не здесь, может не там, но где-то. Я состою из осколков людей и их желаний. Знаешь, когда говорят:«Ты подражаешь мне!». Что-то такое. Сначала это была похожая одежда… Я могу стать кем угодно, перенять характер, легкие умения, нервные тики, особенное строение речи. Могу построить лживую цели и забросить всё на полпути. Ведь это всё не я. Меня тут нет. Что есть во мне настоящее, не надуманное, не скопированное? Ничего? Так не бывает, даже в Голливудских фильмах герои всегда становятся на верный путь. А может? Я — посторонний. Именно тот парень, которого убьет взрывом вместе с толпой других людей. Я — задний фон, декорация. Ничем не отличаюсь. Таких тысячи, миллионы, миллиарды. И каждый считает себя особенным, не таким. Выделяющимся, с самой тяжелой ношей! Мы — люди, мы не можем понять друг друга и единственное, что мы можем сделать сейчас, это тихо забиться под стол, когда в окно глядит оно .