Heavens all start to cry

Мой друг пьёт крепкий чай с двумя кусочками сахара, молча смотрит на людей, которых мы обычно величаем "муравьишками". Каждый спешит куда-то, и в моей памяти все они превращаются в одно большое серое пятно. Мой друг смотрит на дисплей своего телефона, делая беззаботное выражение лица [ хотя я прекрасно понимаю, что ждёт он уведомления из социальной сети ], нажимает на кнопку блокировки и смотрит на меня. Пытается пошутить, но выходит совсем не смешно. Мой друг щёлкает зажигалкой, затягивается, а я смотрю на красный огонёчек, который с каждым вдохом отравляет его лёгкие; заполняет помещение едким дымом, от которого невольно морщишься. Он покупает тонкие сигареты, которые в народе называют "дамские", я же люблю толстые. От них, кажется, больший эффект - быстрее ударяет в голову, быстрее успокаивает, [быстрее убивает]. Мой друг любит, когда почти у фильтра беззвучно лопается "супер-новая" капсула, и вместо выжженных табачных трав слышен запах мяты. Иногда он зажмуривается и тихо вдыхает в себя серый смог, на секунду. Говорит, что она тоже пахнет мятой. Странно, но мне кажется, что друга убьют вовсе не эти чертовы сигареты, а именно ментол. Мой друг достаёт из кармана мелочь и бросает на стол, даже не думая о чаевых, которые оставляют приличные люди [но не мы]. — Ты все ещё думаешь о ней?- спрашиваю, а он морщится. Обычно, мой друг всегда улыбается, всегда смеётся, но когда мы вот так бредём по улицам, сливаясь в какофонии города - нам разрешено грустить. Мой друг наконец надевает шапку, поправляет старомодный рюкзак, достаёт ещё одну сигарету и через восемь секунд вновь затягивается. Ему хочется разорвать кожу в области грудной клетки, выцарапать мышцы, разломать кости и вырвать сердце к чертям собачьим, вот только дома родители ждут, да и я вовремя остановлю. Ему хочется плакать, вот только в нашей компании это разрешено делать только мне [но я ещё не воспользовалась этим положением]. Он думает: "Черт, как же я ненавижу мяту!", но вместе с этим, хочет похоронить этот аромат глубоко внутри себя. Сделать глубокий вдох. Задержать дыхание. Ждать, когда лёгкие разорвутся. Мой друг продолжает дружить со мной, потому что, понимает меня. А я - его. Накурится, успокоится и всю ночь рассказывает о том, как ему плохо. Весь день веселит. Мой друг сидит рядом со мной на крыше, смотрит на панораму города, в которым по его словам, я не должна была рождаться и улыбается, когда видит падающую звезду. Может, ночное небо плакало за него? Мой друг не верил, что сможет полюбить кого-то сильнее неё, хотя и понимал, что достоин гораздо большего. Он не верил моим словам, хотя и знал, что я говорю правду. Он не верил, что она ушла, хотя видел, как закрывается за ней дверь. Мой друг был слишком влюблён, чтобы верить в настоящее. — А ты? Ты скучаешь по нему? Увы, небо за меня не плакало.