Твори!

Пиши, поэт! Рисуй, художник! Пусть за окном гуляет дождик! Свинцом наполнены все тучи. Ты не смотри. Твори, могучий! Возьми перо и лист бумаги, Начни писать ты в полумраке. Горит свеча, танцует пламя. И ты пиши в знак увяданья. Возьми ты кисть, палитру красок. Начни творить ты деву сказок! Сверкнёт гроза, польётся дождик. Молчи. Рисуй ты, спутник ночи. Дрожит рука, выводит буквы. И пишут там… Печальны строки. Любви, несчастной той разлуки, Всё бьют по сердцу боль и муки. Мазки рисуешь ты не резко, Выводишь, чертишь ты любезно Лицо той милой и красивой… Все мысли заняты лишь ею. И вот. Закончен стих ужасный. Любви проказников несчастных. И столько боли в этих строках. И разве есть в них малость прока? И вот. Закончил ты портрет. Швыряешь в сторону мольберт. С картины грустные глаза Глядят сейчас прям на тебя. Сидишь и думаешь о прошлом, Вдыхаешь едкий запах носом. А в голове мелькают строки, Те строки, наполненные болью. Сидишь в углу и куришь трубку. И серый дым пойдёт по кругу. Ты смотришь прямо ей в глаза. И знаешь, что она твоя. Решил оставить ты то пламя, И строки те, что сердце ранят. И пусть узнают через время, Что испытал, когда нес бремя. Решил оставить лицо той, Что сердце ранила стрелой. Подпишешь и оставишь тем. Отправишь весточку нам всем. Прошли века, шагают мирно. И год пропал их тот пронырно. Давно погиб поэт тот тусклый, Давно погиб художник грустный. И в доме старом, некрасивом Там найдена давно картина. А на обратной стороне Написан стих любви к Нелле. Пиши, поэт! Рисуй, художник! Храни за сердцем всё надёжно. Пусть за окном гуляет дождик, И не смотри, всё безнадёжно…