Письмо Бурлеска

Привет, Bonjur, Hey, Χαίρε! - прошу прощения за эту нелепость. Я не из тех, кто умеет свою речь начинать. Я вечно в какой-то бессмысленной суете. Мне кажется, будто бы каждое слово - ересь. Лучше бы вечно, как камень, молчать, а не стремиться возвыситься в спесь. Осень такая родная, а потому, такая же ненавистная, вторгается в город и в этот лес, вторгается в души бродяг и поэтов. И по ночам синий свет под окнами душит меня своей красотой. Кто ты? Где ты? Не уходи, но, постой! Траву по ночам покрывает иней, а меня покрывает печаль порой. Меняю обычные песенки на унылое завывание, Кажется, люди это называют словечком "пост-панк". Но, в данном случае, бессмысленны все эти знания. Я ухожу в ва-банк. Самое тёплое существо - плюшевый кроль. Наверное, это совсем не по-взрослому. Мой счёт в игре по-прежнему "0" и моя цель - не уйти снова в "минус". Я не заметил, как из ребёнка в подобие взрослого вырос. Я не заметил, как все эти сказки унёс порыв холодного верта, а звездой удачи перестал быть Сириус. Моей удачей стала комета. Я не в силах прочесть даже строчку в учебниках - мои мысли покрыл толстым слоем цветущий вереск, сентябрьский вереск. Надеюсь, всё это временно. Ведь я - Я вообще-то, совсем не Бурлеск. Я ползу в этом времени слишком медленно. И наступающий на ноги, в скором будущем, сероглазый декабрь, прорастёт в моём сердце Рождественским семенем, превращаясь в огромное дерево. Я половину блокнота смог превратить в неудачные письма без определённого адресата. Они неопределённо-обширно пусты и чернилами переляпаны. Но с каждой попыткой стать посерьёзней, я делаюсь всё абсурдней. Говорят, что меняться никогда не поздно. Говорят, быть бездельником - крайне распутно. Может быть, я в душе недоделанный хаттифнат и обязан вести крайне сложный порочный образ жизни, всё скитаться по синим бескрайним морям и электричеством подзаряжаться. Может статься, что я в глубине души, полунищий и древний, как птица Додо, менестрель, что я должен играть на лире от всей души и от чистого сердца смеяться. А ещё, ну, кто знает (?), я мог бы родиться стихией в дикой сказке и ветром по прериям петь, по высоким душистым травам, под покровом небесно-синим и лететь, и лететь, и лететь... Или пламя внутри меня - это пламя чужой любви? Я не знаю, кто такой Я? Кто такие все эти ветра, дожди, леса, кто такой этот Бог Отец? Кто такие букашки и в Мае гроза, кто эта девушка иль юнец? Привет, Bonjur, Hey, Χαίρε! Меня встечает лишь ночь. Я сейчас здесь, но вообще-то - нигде. Ну, и кто мне сумеет помочь?