This is a story about somebody else

Наш главный герой не умеет красиво рассказывать историй, описывать свои чувства, поэтому, повествовать о нем буду я. То ли человек, который сидит напротив окна, в кресле на колесиках и наблюдает за падающим хлопьями снегом, сквозь бирюзовые жалюзи. То ли создание, которое просто не понимает собственного предназначения, и творит всякую херню, вместо того, чтобы заняться чем-то действительно полезным. То ли душа. Очередная душа, которая бродит по свету и чувствует себя лишь маленькой песчинкой на огромном берегу. Факт остаётся фактом - пишу я о человеке, который тоже [как, скорее всего, и все люди в этом возрасте] не понимает того, что делает. Нашему герою 16 лет. Он уже давно перестал считать дни до своего дня рождения, потому что, этот день сулил одно - ещё один шаг в этапе взросления, ещё один день, который приближает его старость и смерть. (Хотя, не известно, что именно к старости ведёт вся жизнь. Каждый день - опасен. Каждый день, возможно, последний). Молодой человек стоял под фонарем, который освещал тепло-жёлтым светом Богом забытую остановку. Он любил холод, но ненавидел свои потрескавшиеся, красные и сухие руки зимой, поэтому, усердно прятал их в карманах. А ведь сестра предлагала чертов увлажняющий крем, только вот из-за гордости что-ли, он покачал головой и ушёл в свою комнату. Вообще, из всех троих детей в семье, он, кажется, был самым непутевым. По крайней мере, он так считал. Вот если все его сверстники уже решили куда поступят, кем будут, уже нашли "любовь всей своей жизни", а у него в голове: «Увидеть край света важнее, чем убирать квартиру» Хаугена. Каждый раз, он решает начать все с чистого листа. С белого. Белоснежного. Его любимый цвет. Вот, только, каждый раз (не меньше любимая) она - портит его бумагу. Она появилась в его жизни, как это описывают в плаксивых романах о плаксивых подростках – неожиданно. Спонтанно. Как снег на голову. Как пуля в сердце. Его барабанные перепонки чуть не лопнули от её "привет, как жизнь?" Кажется, это была весна. Небо было вплотную перетянуто серым. Тоска окутывала все чувства. Она окутала его ещё больше. Наш герой просто ненавидел это чувство к ней. Он играет на фортепиано, и это его успокаивает. А ещё его успокаивают сигареты [но об этом знают только мальчики из его класса и я]. Он не чувствует себя крутым и мужественным, затягиваясь. Просто в эти секунды - от вдоха до выдоха - его голова слегка кружиться, и думает он только о табаке. А потом снова она. Она. О н а. ОНА. О Н А. Как там говорил Гумберт Набокова? «Свет моей жизни, огонь моих чресел. Грех мой, душа моя» Правда, Гумберт любил Лолиту слишком аморально, хоть и красиво. А наш герой просто любил, хоть и ненавидел. Наш герой улыбается, он очень много смеётся и слишком много шутит. Скрывает обиду на самого себя в глубине души, а эта чертова заноза поражает его внутренние органы похуже всяких сигарет. Вся его сущность стала покрываться смогом, а голова иногда вовсе не соображала. После нескольких месяцев мучений, когда его душа раскалывалась на мелкие кусочки, немеющими губами он признался. А она добавила его в чёрный список ВКонтакте. Кажется, таких называют суками, правда? Но, я не буду называть её так, поскольку, не мне судить. Для меня она - пустое место. Для него она - воздух, который его убивает. Возможно, космос? В космос без скафандра? Слушая его рассказы ночью и разыскивая в Гугле траекторию МКС, мне хочется сказать ему, — Что началось необыкновенным образом, то должно так же и кончиться. М.Ю.Лермонтов "Герой нашего времени"