Комната №69

"Холодно" - подумала она. "Почему мне так холодно?" В комнате, где она сидела, было тепло, но она не замечала этого. "Достаю из кармана сигарету. Она тонкая, совсем как мои пальцы. Люблю держать ее в руках. Затягиваюсь. Дым заполняет мои легкие. Медленно проникает в каждую клетку моего тела. Ударяет в мозг, и я чувствую свободу. Свободу от мыслей. Мне приятно. Но это приятно, только когда мне плохо. Когда мне хорошо, я не курю. Ведь счастливые люди не курят. Но пачка всегда лежит у меня в кармане. Мало ли что... Как же холодно... Я никогда не спрашивала как его зовут. Даже когда мы познакомились. Да и зачем? Имена не добавляют сути. Сейчас он сидит напротив и смотрит. Никогда не понимала зачем он это делает." "Она любит притворяться, что курит. Подносит пустую руку ко рту, а потом запрокидывает голову. Странная. Всегда была такой. Мне вдруг становится смешно. Странно. При ней я никогда не смеюсь. Но сейчас не могу удержаться. А она спокойно сидит, как будто не слышит. Странно. Она всегда меня слышала. Даже когда я не говорил." "Черт. Почему же так холодно? И почему он не согреет меня? Отдергиваю рукава кофты. Не люблю, когда смотрят на мои руки. В этих руках отражается моя старая жизнь. А я не хочу что бы о ней знали. Это личное." "Она снова прячет руки. Смешно. У нее длинные бледные пальцы. Тонкие запястья. Как у шарнирной куклы. Так красиво... Вокруг нас стены. Краска слегка облуплена, но это нормально. Ведь ничто не идеально. Даже она." Она не идеальна. Он прав. Или просто боится. Мимо двери проходит девушка с большим блокнотом в руках. "Комната №6. Она так и сидит на стуле. Комната №9. И он так же. Странная пара. Они приехали вместе, а сейчас..." Девушка глубоко вздохнула и пошла дальше. А они так и остались сидеть вместе. Она мерзла, а он смеялся...