А по дороге дунул легкий ветерок...

Обычное, ни чем не примечательное утро. Отзвук машин, тормозивших на мокром асфальте. Открытая форточка, из которой , легким свистом тянется ветер, уже гуляющий по квартире. Толпы людей на остановках. Забитые полностью автобусы. Куда-то спешат, куда-то опаздывают. Бегут. Несмотря на дождь и ветер. Дети уходят в школы, по дороге о чем-то мечтая. Думают ли они о школе? Наверно. Одни радостно входят в знакомые двери хранилища знаний, другие идут и думают "А зачем я иду туда?" . Но идут. Идут, наверно, потому что им это нравится. Или так надо? Моросящий дождик еле слышно барабанит по окнам. Приятный звук. Сидишь , укутаный в плед. С чашкой горячего чая. Смотришь. Просто смотришь в окно. Ни о чем не думаешь. Осень дает о себе знать... Уже пора? Выходишь из подъезда. Холодный ветер пронзает тебя насквозь. Всё тот же дождик. Видишь, как кружит последний лист и плавно падает на землю. Ты начинаешь вместе с ним кружится, впадая в легкий транс. Ты осень не любишь. Слякоть презираешь. Посмотришь на серое небо. А там осенним клином в облака уходит стая. За взмахом вожака они летят в Стамбул. Или в Прованс? Да, осень ты не любишь, слякоть неприемлешь. Ты бы с ними полетел. Если бы был шанс... Упал последний лист. Нежно обнял холодную землю. Будто где-то звучит нервный стон блюза. А за стенкой... За стенкой гитарист, играющий на чувствах. Струнах. И этими осколками тоски тебя , словно, вгоняет в землю. Что ты чувствуешь душой? Чувствуешь, как кончился отпуск. Кончилось лето. Доходишь до остановки. Не очень приветливые лица заставляют тебя задуматься. О чем? Приехал. Пошел на работу. А завтра? То же самое? Будь, что будет. Началась осень. Но ты её не любишь. Будешь ждать весны...