Часть 1
26 января 2017 г., 16:55
Я не поэт, но так уж вышло,
Бумагу я марать люблю.
Люблю скрипеть пером чуть слышно,
Сплетая оду кораблю.
Тому, что за окном печально
Стоит недвижим и суров.
Он будто был там изначально
В объятьях северных ветров.
И цепью толстой обрученный
с невестой-пристанью своей,
Стоит и ныне облаченный
Он в медь и отзвуки дождей.
Погоде питерской я тоже
Когда-то посвящал стихи:
Она мерзка, но мне дороже,
Чем солнца яркого штрихи.
И даже кошке из парадной
Я подарил немного строк.
Пусть ее шкурке неприглядной
Был безразличен мой стишок.
Лишь о любви ни слова было.
Да что вообще о ней сказать?
Ну, вроде было и остыло.
Зачем об этом мне писать?
Так думал я, наивный мальчик,
Тогда мне было двадцать лет.
Меня подруги звали «зайчик»
В ответ на нежный мой сонет.
И вот мне сорок, я изломан,
И жизнью и своей судьбой,
Но все ж как будто не доломан.
Ничто не вечно под Луной.
Прелестниц много рядом было,
И лиц, и смеха, и имен!
И все ж ничто не зацепило,
Так, чтоб сказал я: «Был влюблен!»
Бумагу так же все мараю:
О небе, солнце, кораблях.
Лишь о любви не поминаю.
Ну, что о ней сказать в стихах?..
