Стихи не о тебе

Век бесполезности и ненужности, подкупных сволочей и продажности, ты стонешь, ты бредишь об этой южности, ты плачешь и молишь о страшной данности. Никто не скучает по тебе, малыш, не любит тебя вот никто, поверь, кому ты нужен, когда ты спишь, люди уходят, не затворяя дверь, И остается боль, пустота, кричишь опять, мол, эта жизнь не та, которой ты, как никто, достоин, о чем, ты, солнце, проклятое Б–гом? И снова по кругу неявные явности, ты хочешь корону, а не эти странности, но жизнь смеётся тебе в лицо. Страшно? Боязно? Нет, хорошо, Пускай всё будет вот так, бессмысленно, растворится, сгорит в огне немыслимом, как кости евреев в том сорок третьем, ты знаешь, у них ведь ещё были дети. О чём там? Ах да, о ненужности. Мы спелись? Споёмся во всеоружности. Ты не сдавайся, не пой и стихи не пиши, ты их сочиняешь, пусть из души, Но сопли твои подотрут и вытрут, и юность, как дурь, из тебя всю выбьют. Я не Питер Пен, слава дьяволу, правда, я, хоть и хочу повзрослеть, но – оно мне надо? Живи, как живётся, пиши, как пишется, не слушай маму и папу, сыщиков этих дурацких, Что знают всё обо всех и о всём, сделай уже этот ход конём, Заставь этот век под себя прогнуться, пускай он сломается, пусть обернутся Все сволочи на тебя, давай! Давай революцию! Взорви догмы к чертям, разрушай систему, Будь сильным, будь стойким, будь самым и смелым, Сделай для себя свой век, свой день и свою судьбу. Не веришь в неё? Молодец, ну-ну. И ты закуриваешь сигарету. Смешно, говоришь, в двадцать быть поэтом, стихи сочинять и писать о чувствах, любовь – это смерть, ни черта не искусство. Мы, вроде, об этом и говорили, мой милый, чуткий и нелюбимый, Как так случилось, что мир сломался? Куда от бездны-то нам деваться? Ты ухмыляешься и снова куришь. И мне сигарету даёшь: ну, будешь? Ну, буду. Зачем вот только? Рак лёгких – так себе неустойка за нездоровый-то образ жизни. И ты смеёшься, опять? Паршивец. Да прыгай в бездну, ты отвечаешь. Зачем? – зачем? – ты по ней скучаешь. По бездне? По тьме, солнце моё бесконечное, послушай, каторга же не вечная. Ну, упадёшь, разобьёшь себе кости, и кожу сдерёшь в лоскуты. Ну, и что же? Ты не поднимешься, не упав. Да, отвечаю, да, как ты прав. Банальные истины стали дороже тупых цитат, друг на друга похожих, как клоны несчастной овечки Долли, Ну, ладно. До встречи. Скучаю. Sorry.