Холсты

Сегодня усну, забирая с собой Пустые обрывки старинных газет, Пока за спиной догорает костер, Горевший десятки простуженных лет. Но сколько страданий несет пустота, Оставив в оковах слепого костра Пустого меня, окружённого гневом… Может, краска на них, или нравится нам Ослеплять человека и пачкать полы. Но пока общий мир обращается в хлам, Не помрем ли от внутренней подлости мы? Да, вы видели смысл по клавишам бить, Да, страдали и жаждали медленно пить, Но нет мира, в котором всем весело жить… И, казалось, оттаял темнеющий лед, Или мир поглотил отголоски планет. Уже нет ничего… Лишь теплеющий мед, Невеселый обрыв. Нет. Его тоже нет. А... Возможно вернуть те пустые мечты? Сколько стоит ошибка, и платишь ли ты? Если нет смысла здесь, то вокруг лишь холсты. Но не стоит касаться всего, что хотим, Даже если притянет и ложью слепит. Ведь проверенный мир - угождение им, Для людей это просто фальшивый софит. И не стоит пахать или золотом стлать. В завершении сна оставляют страдать. И пока мир продолжит от боли стонать, Я пишу для тебя, чтоб смогли нас понять.