Суть пространственно-временнного континуума для чайников

Над городом сгущались сумерки. На Грей-стрит носились машины. Маленькие металлические коробочки бегали туда-сюда по улице, люди в них куда-то спешили: кто-то радостно ехал домой с работы к своей семье, кто-то спешил на важную встречу, кто-то же просто по привычке изо всех сил давил на педаль газа, никуда, по большому счету, не спеша. А вон тот высокий черноволосый молодой человек в твидовом пиджаке, сидящий в черном Шевроле, на самом деле спешил в университет на презентацию своего проекта, который через пару лет должен будет в корне изменить взгляды человечества на концепцию путешествий во времени. Но наш рассказ не о его умопомрачительных приключениях по страницам старых учебников и коридорам библиотек, а потому, надеюсь, читатель не будет против, если мы оставим его наедине со своими чертежами и переключимся на иного персонажа, который в этот момент шел по соседней улице. Точнее сказать, плёлся. Оливер еле переставлял ноги. В глазах у него будто стоял туман, он не разбирал дороги, инстинктивно поворачивая в нужных местах. Он не слышал раздраженных криков прохожих, которых случайно толкал, не чувствовал, как некоторые из них толкали его в ответ. В ушах у него, словно набат, безостановочно крутилась фраза: «Прошу прощения, мистер Миллер, но ваша результативность в последние пару месяцев значительно упала, а потому я вынужден сообщить Вам, что Вы уволены». Это конец. Выходного пособия хватит, чтобы оплатить аренду квартиры, но что потом? «Smith Bros. Corporation» был его последней надеждой, единственным способом хоть как-то зарабатывать на жизнь. Но теперь и эта надежда канула в бездну. Мысли его перемешались, он едва мог связно думать. «Никаких возможностей, никаких перспектив, вся вера в будущее мгновенно исчезла. Неужели я сам довел себя до такого состояния? Неужели не заметил того момента, когда все пошло под откос? Даже тогда, когда уехали родители, а я просто усмехнулся им в лицо и продолжил бессмысленно прожигать жизнь? Даже тогда, когда перестало хватать денег не то что на квартиру, но даже на достойную еду?! Как это все произошло? Как я умудрился превратиться в это?! Как сумел стать противным самому себе? Типичный неудачник 21-го века, который так ничего в жизни и не добьется, а пролежит всю жизнь в какой-нибудь подворотне, пьяный и обколотый любой дрянью, которую сможет купить на свои жалкие средства, будет ныть о несправедливости судьбы и о паршивости своего существования, но сам так и не решится что-нибудь изменить, и в итоге сдохнет под первым попавшемся мостом от истощения организма! И никто обо мне даже не… - Ой, привет! Что-то резко вырвало его из пучины мрачных мыслей. Оливер резко остановился. Глубоко погрузившись в свои проблемы, он как-то умудрился дойти до дома и вот уже стоял на втором этаже напротив двери в свою квартиру. Он уставился на металлическую цифру «130», украшавшую прогнившую дверь, пытаясь сообразить, померещился ли ему этот подозрительно веселый голос. Долго думать не пришлось. - Привет! С Вами все в порядке? Повернув голову, он увидел слева от себя молодого человека. Что-то в нем заставило Оливера содрогнуться. Высокий, с короткими каштановыми волосами, одетый в форму типичного «белого воротничка», он, казалось бы, не мог выделяться из толпы таких же клерков. И, тем не менее, что-то загадочное и даже жутковатое было в его образе. То ли яркие зеленые глаза, то ли непонятного вида огромный чемодан (чемодан ли вообще?), который незнакомец, явно с трудом, держал в руках. - А вы… собственно, кто? – без особого интереса спросил Оливер, все еще пытаясь сообразить, как он здесь оказался. - Ах, да, - спохватился молодой человек и попытался протянуть Оливеру руку. Но чемодан начал опасно заваливать на сторону, и потому оба сошлись на мнении, что формальностями можно пренебречь, - меня зовут Марвин, я Ваш новый сосед. А Вас как зовут? - Оливер, - вяло отозвался герой. Сейчас его совершенно не интересовал странного вида новый квартирант. Все его мысли были заняты только перспективой как можно быстрее уснуть. Он вытащил из кармана ключ и начал ковыряться им в замочной скважине. Но поток слов незнакомца было уже не остановить. - Я заселился буквально только что. Рад познакомится с новым соседом! Оливер, верно? Какое великолепное имя! Кажется, переводится как «благосклонный». Я, на самом деле, очень хорош в этимологии имен. Вот моё имя (Марвин, если вы ещё не забыли), означает «выдающийся». Да, скромностью мои родители не обладали, хах. Кстати, если захотите связаться со мной, попросить сахара или рассказать о чём-то странном, вот, возьмите мой номер, – молодой человек протянул Оливеру самодельную визитку с именем, номером и указанием рода деятельности нового соседа: частный детектив. Будь Оливер в более приподнятом настроении, это деталь насторожила бы его. Но в этот раз он лишь без особого желания взял бумажку и сунул её в карман своего пальто. – Если будет желание, заходите на чай. Хотя, честно говоря, я не знаю, нравится ли Вам чай или, может, кофе… Знаете, мне встретился однажды один забавный парижанин, который терпеть не мог кофе, но при этом каждый день пил его. Представляете? Вы наверняка удивляетесь: зачем? Весьма интересная оказалась причина. Он… Но последние слова Марвина, заключающие в себе интригующую развязку истории забавного парижанина, не были услышаны Оливером, так как к тому времени он уже успел захлопнуть дверь прямо перед носом своего экспансивного соседа, прервав, наконец, столь неприятный ему односторонний разговор. Теперь наш герой оказался в привычном для него месте – старой квартирке, которую он вот уже два года здесь снимал. Нельзя сказать, что в обители Оливера нельзя было жить, нет. Это была самая простая квартира, какую Вы можете встретить в любом городе любой страны. Небольшая гостиная, посередине которой стоял диван, служивший хозяину кроватью, крохотная кухня с некогда яркими, но теперь потускневшими оранжевыми обоями, большой запылившийся книжный шкаф с книгами, которые Оливер никогда не брал и не возьмет в руки. В самом дальнем углу квартиры маленькая ванная комната. Единственное, что по-настоящему отличало его жилище от бесконечного множества подобных – огромные «французские» окна, располагавшиеся напротив кухни. Оливер обожал проводить часы напротив этих стеклянных громадин, наблюдая за жизнью людей внизу, за рассветами и закатами, за снегопадами и ливнями. Да, пожалуй, из этих окон была видна вся улица, скучная и неинтересная, на которой ничего интригующего не происходило. Хотя, однажды кое-что все-таки случилось. Но не будем торопить события. Время – понятие сложное, самовлюбленное и своенравное, так давайте не тревожить его понапрасну. Тем более, какой же из меня автор, если я сразу раскрою все карты? Верно, мой дорогой читатель? Сумерки вскоре сменились ночью. На небе сияла холодная Луна, вокруг которой танцевали хаотично разбросанные по космосу звезды. Оливер в полном изнеможении упал на диван и закрыл глаза, надеясь как можно скорее впасть в беспамятство и уже завтра, отдохнув, обдумать ужас своего положения. Он уже чувствовал, как его сознание медленно переходит в фазу сна, когда кто-то громко постучался в дверь. Сонливость тут же исчезла и Оливер резко встал. Неужели это тот самый сумасшедший сосед? В такое время?! Оливер подошел к двери и резко ее распахнул: - Слушайте, мне не интересны Ваши глупые рассказы про кофе и имена! Вы просто… Но на пороге стоял вовсе не надоедливый клерк, а не кто иной, как офицер полиции. - Оливер Миллер, Вы подозреваетесь в совершении убийства. Пройдемте в участок.