Часть 1
28 января 2017 г., 22:43
Мы пишем стихи, может прозы, возможно,
Все наши труды лишь на ветер летят,
Но кто-то листает все осторожно,
Что б было что позже с детьми вспоминать.
А может быть просто старая муза,
Устала за нами долги подчищать.
Украдкой придти, диктовать по немножку,
И дальше бежать — другим помогать.
Но все же, в душе лишь досада,
Как может она меня покидать
В такие моменты, когда мне так плохо,
Что хочется битые сутки лишь спать.
