Спросите их

Они всего лишь два потерянных для мира обломка чего-то целого. Потерянных для мира, потерявшихся в себе, отчаявшихся. У него на предплечье выцветшая, едва заметная «П». У нее на ключице «Р». Такая же выцветшая. Между ними нет ничего и быть не может. У них на двоих общее только тела друзей и груз вины, с каждым днём всё усерднее утаскивающий на дно. Затягивающий в воронку, из которой не выбраться. Время не лечит ни черта. Спросите этих двоих, они знают. Они расскажут, как с каждым днём тиски всё сильнее сжимают грудь, как трещат ребра и не выходит сделать вдох. Как с каждым днем дышать становится тяжелее, воздух густеет, наполняется удушливым и затхлым духом смерти. Спросите их о старых ранах, которые должны затягиваться. Попросите показать их шрамы, которые должны быть уже почти незаметны. Спустя столько лет. Но спустя столько лет раны всё еще открываются. Особенно часто по ночам, когда тиски сжимаются слишком сильно. Так, что даже кричать в подушку не выходит. Только держать глаза открытыми, потому что, закрыв их, пропадешь. Не за что будет зацепиться, ухватиться, найти какую-то мелочь, которая спасет от падения в пропасть. Оттуда не видно света. Там не слышно собственного сердцебиения. Там холод, цепляющийся за руки, за ноги, оплетающий шею и туловище, пробирающийся внутрь. Поэтому они цепляются друг за друга. Неохотно сначала, вынужденно. Потому что больше не осталось ничего. Единственная надежда, исчезающая в этой пучине. Они тонут наперегонки. И с каждым днём цепляются друг за друга всё сильнее. Спросите их, как сильно они хотят убежать, спастись друг от друга. Как они желают освободиться. Сбросить с плеч то, что мешает поднять голову к свету, сбросить тиски, чтобы сделать вдох полной грудью. Вдохнуть чистый воздух. Может, даже загазованный воздух мегаполиса. Только бы не чувствовать смерть повсюду, не ощущать её каждой клеткой тела. Спросите их, почему они не делают этого. Почему постоянно вытаскивают друг друга из пропасти, в которой вновь открываются раны. Почему он делает ей кофе утром, прежде чем она уйдет на работу. Почему он укрывает её пледом, когда она слишком долго читает в зале и засыпает в неудобном кресле. Почему он терпит её молчаливые истерики, успокаивает, прижимает к себе, заставляет дышать вместе с ним. Почему она будит его во время очередных кошмаров. Почему она осторожно ложится рядом и обещает, что всё кончится. Почему она не отбирает у него аконитовую настойку вечером и делает яичницу на двоих с утра. Почему она держит его за руку, крепко, впивается ногтями в ладони, удерживая на поверхности. Спросите их об этой вселенной. Спросите их, отчего они ненавидят этот прогнивший и не имеющий хотя бы крупицы смысла мир, в котором каждому судьбой предопределена его вторая половина. Его вторая половина умерла у него на руках, от его же когтей. Она свою не видела даже в глаза. Просто проснулась однажды и увидела, что человек, предназначенный ей свыше, мёртв. Вот так просто. Весь смысл жизни сводится к небольшой букве на теле. Спросите их об этом. Спросите обо всём, если не боитесь услышать ответы.