Все меняется

На­пивать­ся в гряз­ном ба­ре у чер­та на ро­гах. Это все, что ему сей­час ос­та­ет­ся. Дей­мон об­во­дит по­меще­ние по­мутив­шимся взгля­дом. Ни­кого вок­руг. Он сам их всех выг­нал. А те, кто не ус­пе­ли уй­ти, ва­ля­ют­ся сей­час на по­лу, в бес­па­мятс­тве из-за по­тери кро­ви. Еще жи­вые? Или сдох­ли уже? Не важ­но. Его это не вол­ну­ет. Точ­нее уже не вол­ну­ет. По­тому что при­чина его всех его вол­не­ний, всех его тре­вог и пе­режи­ваний ис­чезла. Сго­рела в пла­мени, ко­торое он сам же и раз­жег. Ис­тле­ла, раз­ве­ялась ды­мом. Пе­рес­та­ла су­щес­тво­вать. Все, че­го Дей­мон хо­чет сей­час, это на­пить­ся до бес­па­мятс­тва. Да вот не­зада­ча — его бу­тыл­ка пус­та. Сно­ва. Слов­но от­ка­зыва­ясь ве­рить в это он про­веря­ет ее на прос­вет, а за­тем и вов­се пе­рево­рачи­ва­ет, с огор­че­ни­ем гля­дя как на гряз­ный пол па­да­ют пос­ледние кап­ли ян­тарной жид­кости.  — И бур­бон за­кон­чился, — бор­мо­чет Саль­ва­торе зап­ле­та­ющим­ся язы­ком и от­став­ля­ет пус­тую бу­тыл­ку в сто­рону. Ра­зуме­ет­ся она па­да­ет на пол и раз­би­ва­ет­ся. Ос­колки стек­ла раз­ле­та­ют­ся во все сто­роны. Он смот­рит на это как за­воро­жен­ный. В од­но мгно­вение пар­ню буд­то от­кры­ва­ет­ся скры­тый смысл. Он раз­ру­ша­ет все, к че­му при­каса­ет­ся. Да­же ес­ли сам то­го не же­ла­ет. Неп­ло­хой тост. Ос­та­ет­ся толь­ко вы­пить. Жаль бли­жай­шая бу­тыл­ка бур­бо­на на­ходит­ся аж за бар­ной стой­кой. А в его ны­неш­нем сос­то­янии это так же да­леко, как на об­ратной сто­роне Лу­ны. Но как го­ворит­ся для то­го, кто дей­стви­тель­но хо­чет че­го-то, нет ни­чего не­воз­можно. Дей­мон со сто­ном под­ни­ма­ет­ся со сту­ла и на­чина­ет свой путь. Он не идет, а мед­ленно ко­выля­ет, дер­жась за стой­ку и с тру­дом пе­рес­тавляя зап­ле­та­ющи­еся но­ги. Жал­кое зре­лище. И ко­мич­ное, од­новре­мен­но. На­конец, спус­тя до­воль­но про­дол­жи­тель­ное вре­мя, ему уда­ет­ся доб­рать­ся до вож­де­лен­но­го бур­бо­на. Саль­ва­торе са­люту­ет бу­тыл­кой и ед­ва не па­да­ет от рез­ко­го дви­жения. Что­бы удер­жать рав­но­весие ему сно­ва при­ходит­ся схва­тить­ся. На этот раз за стел­лаж с ал­ко­голем. Но при этом он за­быва­ет тост, ко­торый толь­ко что при­думал. Нес­коль­ко се­кунд Дей­мон рас­те­ряно смот­рит на бу­тыл­ку в сво­ей ру­ке, пы­та­ясь вспом­нить то, что ка­залось ему та­ким важ­ным. А не пре­ус­пев в этом ре­ша­ет прос­то вы­пить. По­тому что дек­ла­миро­вать тос­ты в ком­па­нии па­роч­ки по­лут­ру­пов на по­лу глу­по. По­это­му он прос­то прик­ла­дыва­ет­ся к бу­тыл­ке. Еще од­на пор­ция бур­бо­на. Бла­гос­ло­вен­ный на­питок. Нек­тар бо­гов. Ал­ко­голь­ная от­ра­ва, да­ру­ющую бла­жен­ное за­бытье. Ус­по­ка­ива­ющая тот ад, что кло­кочет сей­час в его рас­ка­лен­ной и чер­ной от не­выно­симой бо­ли ду­ше. Да, на­пивать­ся в гряз­ном ба­ре у чер­та на ро­гах. Это все, что ему сей­час ос­та­ет­ся. И тра­гедия тут да­же не в том, что он сжег лю­бовь всей сво­ей жиз­ни, по­ка она мир­но спа­ла в сво­ем гро­бу. А в том, что Еле­на Гил­берт, за­кон­чившая свои дни на том кос­тре да­же не бы­ла его нас­то­ящей лю­бовью. Но ее смерть нав­сегда раз­де­лила его с той ко­го он по-нас­то­яще­му лю­бит. Бон­ни… да­же мысль о ней сей­час при­чиня­ет Дей­мо­ну боль. Ко­торую он глу­шит креп­ким ал­ко­голем. Вот уж дей­стви­тель­но «средс­тво от всех проб­лем». За­киды­ва­ясь оче­ред­ной пор­ци­ей бур­бо­на Саль­ва­торе не­воль­но за­думы­ва­ет­ся и ког­да же это его уго­раз­ди­ло влю­бить­ся в де­вуш­ку, ко­торая не­нави­дела его боль­ше, чем кто-ли­бо дру­гой в Мис­тик-Фоллс? Слож­ный воп­рос. А ког­да впер­вые ощу­тил при­тяже­ние? В Тю­рем­ном Ми­ре? Нет. Рань­ше… нам­но­го рань­ше. На­вер­ное еще в том да­леком, 2009 ког­да толь­ко-толь­ко вер­нулся в Мис­тик-Фоллс. Бон­ни… тог­да сов­сем юная еще дев­чонка с гла­зами Эми­ли Бен­нет, ко­торая унич­то­жила крис­талл и по­меша­ла ему от­крыть гроб­ни­цу. Ужас­но раз­дра­жав­шая его по­меха на пу­ти к ис­полне­нию пла­на, целью ко­торо­го бы­ло Спа­сение Кэт­рин. Но не смот­ря на это Дей­мо­ном уже тог­да про­ник­ся к Бон­ни не­ким по­доби­ем мрач­но­го ува­жения. Ко­торое толь­ко рос­ло со вре­менем. А уж ког­да они тан­це­вали на ве­черин­ке «Тан­цы 60-х» меж­ду ни­ми слов­но прос­ко­чила ис­кра. И хо­тя в тот мо­мент оба ду­мали лишь об убий­стве Кла­уса это был пер­вый ус­ловный сиг­нал. А уж сколь­ко этих сиг­на­лов бы­ло на про­тяже­нии про­дол­жи­тель­но­го зак­лю­чения в Тю­рем­ном Ми­ре, ког­да они двад­цать че­тыре ча­са в сут­ки про­води­ли друг с дру­гом. Ру­гались, ели блин­чи­ки, на­пива­лись и тан­це­вали до упа­ду. Впро­чем го­раз­до важ­нее сей­час дру­гое: ког­да он по­нял, что лю­бит ее? Что же, с этим все прос­то. Ког­да сру­бил баш­ку это­му уб­людку Пар­ке­ру. Спас Бон­ни вмес­то Еле­ны. Спас «луч­шую под­ру­гу» вмес­то лю­бимой де­вуш­ки. Дей­мон Саль­ва­торе аль­тру­ист. Сто­ит пе­рес­тать лгать са­мому се­бе. А уж лгать дру­гим так и вов­се бес­по­лез­но. По­тому что да­же в Мис­тик Фоллс, го­роде пол­ном сверхъ­ес­тес­твен­но­го, ник­то не по­верит в неч­то столь не­веро­ят­ное. Дей­мон Саль­ва­торе, го­товый на все ра­ди дру­га. Опас­ное заб­лужде­ние, ко­торое, в ко­неч­ном ито­ге, мо­жет сто­ить жиз­ни. Эн­зо сви­детель. Ес­ли что-то пой­дет не так Дей­мон ско­рее от­клю­чит чувс­тва и сде­ла­ет так, как луч­ше­му ему. А вот Дей­мон Саль­ва­торе, го­товый на все ра­ди люб­ви — это со­вер­шенно дру­гое де­ло. Ведь всем в Мис­тик Фоллс из­вес­тна его при­выч­ка оп­равды­вать свои бес­числен­ные зло­де­яния лю­бовью. Че­го сто­ила толь­ко его одер­жи­мость Кэт­рин. И это в оче­ред­ной при­водит Дей­мо­на к мыс­ли, что он лю­бит Бон­ни го­раз­до силь­нее, чем Еле­ну. Ина­че он прос­то не спас бы ее. Все прос­то и по­нят­но…, но как же это пас­кудно, об­рести, на­конец, нас­то­ящую лю­бовь… ПОС­ЛЕ то­го как ли­шил этой са­мой люб­ви сво­его млад­ше­го бра­та…, а в до­бавок по­губил ни в чем не по­вин­ную де­вуш­ку, ко­торая и так дос­та­точ­но нас­тра­далась в сво­ей ко­рот­кой и горь­кой жиз­ни. А ведь Еле­на не хо­тела это­го — по­нима­ет па­рень, де­лая оче­ред­ной гло­ток. Не хо­тела, пы­талась не влю­бить­ся в не­го. Но он дол­го и упор­но прес­ле­довал ее, как хищ­ник. Уха­живал, до­бивал­ся, пус­кая в ход все свое оба­яние и шарм. И ко­неч­но же она под­да­лась его ча­рам. Не ус­то­яла… и поп­ла­тилась за свою лю­бовь к не­му. По­тому что лишь он один ви­новат во всем, что слу­чилось с Еле­ной. Это он прев­ра­тил ее в чу­дови­ще, ко­торым она ни­ког­да не хо­тела быть. Прев­ра­тил толь­ко за­тем, что­бы за­тем ос­та­вить ва­лять­ся в гро­бу, а са­мому пос­ле­довать уже за иной лю­бовью. А по­том и вов­се под­жечь ее вмес­те с этим са­мым гро­бом. Он раз­ру­ша­ет все, к че­му при­каса­ет­ся. И всех, ко­го лю­бит. И те­перь то же са­мое ждет и Бон­ни. Од­ной этой мыс­ли дос­та­точ­но, что­бы выр­вать из глот­ки Дей­мо­на крик ярос­ти. Не­допи­тая бу­тыл­ка ле­тит в сте­ну раз­би­ва­ет­ся, рас­плес­ки­вая вок­руг со­дер­жи­мое. А сам вам­пир спол­за­ет на пол, зак­ры­вая ли­цо ру­ками. Он не зна­ет, сколь­ко си­дит вот так, пре­дава­ясь скор­би и жа­лос­ти к се­бе, но имен­но в та­ком по­ложе­нии и на­ходит его Бон­ни. Она по­яв­ля­ет­ся на в двер­ном про­еме, оку­тан­ная яр­ким бе­лым све­том. По­доб­ная ан­ге­лу. Смуг­лая, шо­колад­но­го от­тенка, ко­жа. Тем­но-каш­та­новые, поч­ти чер­ные во­лосы и пот­ря­са­ющие зе­леные гла­за. Со­вер­шенс­тво, од­но при­сутс­твие ко­торо­го от­го­ня­ет скор­бный приз­рак уби­той им Еле­ны Гил­берт.  — Дей­мон… — на­чина­ет де­вуш­ка, но ви­дя ца­рящий вок­руг раз­гром и раз­бро­сан­ные по по­лу по­лумер­твые те­ла осе­ка­ет­ся и про­дол­жа­ет уже со­вер­шенно дру­гим то­ном. —…так, лад­но, я да­же не хо­чу знать, что здесь бы­ло.  — И те­бе при­вет… — вя­ло ог­ры­за­ет­ся Дей­мон из сво­его уг­ла, и да­же не пред­при­нима­ет по­пыток под­нять­ся. Он зна­ет, что сей­час в не­го по­летят, впол­не зас­лу­жен­ные кста­ти, об­ви­нения и пы­та­ет­ся под­го­товить­ся к это­му. Но ни­чего по­доб­но­го не про­ис­хо­дит. Де­вуш­ка прос­то сто­ит и смот­рит на не­го. И это мол­ча­ние му­чит его как мед­ленная пыт­ка. Го­раз­до ху­же, ес­ли бы она кри­чала на не­го, би­ла и швы­ряла бы об сте­ны с по­мощью сво­ей ма­гии.  — Не тя­ни… — под­бадри­ва­ет ее Дей­мон и ус­ме­ха­ет­ся че­рез си­лу. — Да­вай.  — Ты в по­ряд­ке? — ви­дя сос­то­яние Бен­нет Дей­мо­на приб­ли­жа­ет­ся к не­му и ос­то­рож­но ка­са­ет­ся его ли­ца. Та­кая теп­лая ла­донь про­тив его блед­ной и мер­твен­но-хо­лод­ной ко­жи ис­тинно­го вам­пи­ра. Убий­цы, кро­восо­са.  — Бе­ги от ме­ня Бон… — хрип­ло от­ве­ча­ет брю­нет и мор­щится, пы­та­ясь из­бе­жать ее при­кос­но­вений. Как буд­то они при­чиня­ют ему боль, вмес­то теп­ла и удо­воль­ствия —…ухо­ди от­сю­да… я опа­сен…  — В та­ком сос­то­янии, раз­ве что для са­мого се­бя. Лад­но, да­вай вста­вай. Хва­тит пыль со­бирать, — с эти­ми сло­вами Бон­ни и под­хва­тыва­ет его под ру­ку. Пы­та­ет­ся под­нять с по­ла и, за­чем-то, пос­та­вить на но­ги. Бон­ни… его вер­ная под­ру­га, ко­торая всег­да под­держит и всег­да при­дет на по­мощь то­му, о ком за­ботит­ся. То­му, кто мень­ше все­го это­го зас­лу­жива­ет.  — Здесь я уже всю соб­рал… — вор­чит Дей­мон, но по­кор­но поз­во­ля­ет ей под­нять се­бя с по­ла и уса­дить на один из стуль­ев. По­тому что сто­ять он не мо­жет. Ос­тавши­еся си­лы ухо­дят на то, что­бы сох­ра­нить яс­ность ра­зума. И ду­мать. Сно­ва и сно­ва. Мыс­ли, не от­пуска­ют Саль­ва­торе да­же сей­час. Он ви­дит, как Бон­ни ме­ня­ет­ся. Ме­ня­ет­ся из-за не­го, ра­ди не­го. И ме­ня­ет­ся да­леко не в луч­шую сто­рону. Преж­няя Бон­ни прок­ля­ла бы его за то, что он сде­лал с Еле­ной. Но Бон­ни ны­неш­няя, уз­нав о слу­чив­шимся, тут же ки­да­ет­ся ис­кать его что­бы при­вес­ти в чувс­тво. Что­бы спас­ти. Спас­ти монс­тра, чей путь взма­хом ок­ро­вав­ленно­го клин­ка про­шел сквозь ве­ка, унич­то­жая жиз­ни всех, с кем соп­ри­кос­нулся…  — Я убил твою луч­шую под­ру­гу… — Дей­мон го­ворит это как бы меж­ду про­чим, впе­рив в Бон­ни взгляд блед­но-го­лубых глаз, по­дер­ну­тых дым­кой опь­яне­ния. —…сжег ее за­живо, во сне. По­чему ты нян­чишь­ся со мной?  — По­тому что по­нимаю, те­бя, в от­ли­чие от нее я еще мо­гу спас­ти, — ши­пит Бон­ни, хва­та его за от­во­роты ко­жаной кур­тки и хо­роше­неч­ко встря­хивая. Ее вер­хняя гу­ба при­под­ни­ма­ет­ся, об­на­жая ров­ные бе­лые зу­бы. Бен­нет злит­ся. Злит­ся на не­го за то, что он сде­лал. За то, что сбе­жал и спря­тал­ся в этом за­холустье. За то что бро­сил ее, ос­та­вив од­ну. Но еще боль­ше она злит­ся за то, что он зас­тавля­ет ее чувс­тво­вать. И все рав­но не со­бира­ет­ся ухо­дить. Что бы он ни го­вори­ли и ни де­лал. Она не уй­дет. По­тому что до сих пор ве­рит, что спа­сет его. Да толь­ко это не так. Это не она спа­са­ет его, а он гу­бит ее. Он раз­ру­ша­ет тех, ко­го лю­бит. Но до­казы­вать что-то или кри­чать бес­по­лез­но. По­тому что Бон­ни не пос­лу­ша­ет­ся его. И не бу­дет сто­ять с грус­тны­ми гла­зами, как сде­лал бы Еле­на. Она бу­дет кри­чать в от­вет. А ес­ли по­надо­бит­ся — при­менит ма­гию. Про­дол­жать­ся соп­ро­тив­лять­ся Бен­нет в та­ком сос­то­янии — са­мо­убий­ство. Ос­та­ет­ся толь­ко сдать­ся ей. Мо­жет и прав­да Бон­ни его судь­ба? Ведь ду­мая, что сей­час ум­рет, он спле­тал свои паль­цы с паль­ца­ми Бон­ни, а не Еле­ны. вот уж дей­стви­тель­но — в труд­ный мо­мент ря­дом ока­зыва­ет­ся тот, кто дей­стви­тель­но ну­жен. По­это­му Саль­ва­торе при­нима­ет по­мощь Бен­нет и, опер­шись на нее, поз­во­ля­ет про­водить се­бя до ма­шины.  — Зна­ешь, Бон… мо­жет сей­час это проз­ву­чит не­умес­тно…, но люб­лю те­бя — го­ворит он на пу­ти к вы­ходу.  — Вот это да, — толь­ко и от­ве­ча­ет Бон­ни, нап­ря­га­юсь под тя­жестью без­воль­но­го те­ла. Ког­да она все-та­ки за­тас­ки­ва­ет Дей­мо­на в са­лон и ус­тра­ива­ет на си­денье пас­са­жира, прис­тегнув рем­нем бе­зопас­ности, он уже спит. А по­тому не слы­шит, как она скло­ня­ет­ся над ним и, ос­та­вив на лбу неж­ный по­целуй, ти­хо про­из­но­сит:  — Я то­же люб­лю те­бя…