the neighbourhood

укулеле тайлера расстроена. он хмурится: у него нет тюнера с собой, и он точно не может играть просто так. телефон тоже не при нём. тайлер стоит посреди подземки с пустыми карманами и расстроенной укулеле в руках. холодно. он дрожит в своём потёртом чёрном свитере и раздумывает над ситуацией. тайлер ничего не может поделать, но у него недостаточно денег на проезд, чтобы вернуться обратно. он в затруднительном положении. но это всё ещё лучше, чем то, что было раньше. крики. равнодушие, гнев, неосторожные оскорбления и приказы, брошенные через всю комнату, сопровождаемые горящим взглядом и ударами. тайлер, помой ёбаный пол. ради всего святого, тайлер, что ты натворил в этот раз? отправляйся в свою комнату, ты, кусок дерьма. ты ебучая пиявка. температура словно упала на десять градусов. кто-то легонько сжимает его плечо, и мужчина с чёрными волосами и гитарой в руке протягивает ему телефон. — я брендон. ты выглядишь так, будто пытаешься решить задачу без ответа. тайлер слегка краснеет и бормочет благодарность, когда брендон немного отходит и начинает перебирать струны, тихо мыча. тайлер вздрагивает, когда колышки его укулеле скрипят, поворачиваясь. он возвращает телефон назад. брендон нежно улыбается, зарываясь длинными пальцами в свои волосы. — я играю здесь с утра по вторникам. ты мог бы заглянуть на следующей неделе. тайлер просто кивает и благодарит его ещё раз, брендон заходит в вагон, всё ещё играя, и машет рукой на прощание. тайлер позволяет себе улыбнуться. он крепко прижимает к себе укулеле и двигает маленькую коробочку немного вперёд. он мягко перебирает струны и дышит, дышит смогом и влажным цементом. тайлер позволяет словам соскользнуть с языка; они незаметно вплетаются в толпу и зависают у потолка, окрашивая рассудки в лавандовый и светло-жёлтый. люди немного тормозят, щелчки камер изредка перебивают его пение. он поёт немного громче. слова вьются, давят и обходят препятствия, пробираясь в чужие сознания и подсознания. несколько монет приземляются в коробочку. приземистый парень со светлыми волосами даёт ему двадцатку. он замирает ненадолго, делая запись, а затем уходит. прибывает новая партия пассажиров. какой-то мужчина проходит рядом, его волосы нежно-розовые, а одежда тёмно-синяя и бежевая. на его руках и рваных джинсах краска, а губы искусаны до крови. он останавливается и восторженно смотрит на тайлера, его руки подрагивают, когда он отходит в сторону и продолжает слушать. он оставляет тайлеру тридцать долларов и дарит ему яркую улыбку с лёгким прищуром. на следующий день тайлер приходит на то же место. мужчина с розовыми волосами здесь. на этот раз он стоит чуть ближе и ждёт, пока тайлер закончит. он мнёт свой свитер в руках и нервно спрашивает: — можно я тебя нарисую? его голос немного дрожит. тайлер кивает, а его щёки покрываются румянцем. мужчину зовут джош. джош сидит на скамейке неподалёку и изредка ёрзает, слегка хмурясь. он рисует. солнце начинает закатываться за горизонт, и тайлер заканчивает последнюю на сегодня песню. когда он смотрит по сторонам, джоша уже нет. джош ждёт на скамейке следующим утром, его глаза горят, а руки покрывают новые мазки краски. он почти что сбивает тайлера, когда подходит и показывает холст. на нём так много пастельного фиолетового и красного, а золотистый делает картину переливающейся и блестящей. тайлер не знал, что в нём есть глубокий синий. он обнимает джоша, и джош обнимает его в ответ. через несколько дней, светловолосый парень возвращается, но на этот раз с другом. они хотят предложить тайлеру сотрудничество с их брендом. обложка первого альбома тайлера переливается светло-фиолетовым и жёлтым. мазки краски покрывают его руки.