Грязные тайны Могучего Джо

- Гор­дон, му­жик, оч­нись, - кто-то пот­ряс ме­ня за пле­чо и за­хохо­тал, - о чем меч­та­ешь? Я по­качал го­ловой и вы­давил по­лу­улыб­ку. Трейс Мор­тис. Да­же не нуж­но обо­рачи­вать­ся, что­бы уз­нать этот хрип­лый те­нор. У мо­его дру­га бы­ла стран­ная ма­нера ре­чи, он всег­да де­лал боль­шой ак­цент на «О», ког­да го­ворил, от­че­го сло­ва вы­ходи­ли из его рта очень мед­ленно. - Да так, - ух­мыль­нув­шись, от­ве­тил я и нак­рыл ли­цо по­душ­кой, - ду­маю о прош­лом. - Пред­став­ля­ешь, что се­год­ня слы­шал, - сно­ва за­гого­тал Трейс, оче­вид­но не рас­слы­шав мою пос­леднюю приг­лу­шен­ную по­душ­кой фра­зу. – Зна­ешь Кор­нса из вто­рого ба­таль­она? Ну, этот, с дра­коном на лбу? Так вот, в по­недель­ник при­шел при­каз не до­пус­кать это­го пен­тю­ха до сле­ду­ющих уче­ний. Он на этих от­ли­чил­ся – стар­ши­не но­гу бо­евы­ми раз­мозжил. Опе­рацию де­лать в го­род от­пра­вили. Не по­вез­ло пар­ню, не­ук­лю­жий, - под­вел итог при­ятель и, выж­дав мха­тов­скую па­узу, пред­назна­чав­шу­юся для мо­их бур­ных ова­ций, про­чис­тил гор­ло и от­ки­нул­ся на спин­ку шез­лонга. Не хо­телось его оби­жать, но се­год­ня мне бы­ло не до рас­тя­пы Кор­нса. На­до от­дать дол­жное Мор­ти­су, он быс­тро все по­нял и сме­нил те­му. – Слы­шишь, бо­ец, а ты-то как здесь ока­зал­ся? Ведь пос­ле ста­рины Пи­тера ты у нас пер­вый кло­ун. Я зак­рыл гла­за и тя­жело вздох­нул. Я еще ни­кому не рас­ска­зывал о сво­ей жиз­ни до пос­тупле­ния в во­ен­ную часть. Мо­ему ре­шению пой­ти в доб­ро­воль­цы Ар­мии Спа­сения пред­шес­тво­вало са­мое ин­те­рес­ное в мо­ей жиз­ни прик­лю­чение. По­хоже, Трейс бу­дет пер­вым, ко­му я от­кро­юсь. Я с опас­кой гля­нул на зак­ры­тые две­ри па­лат­ки. Силь­ный ве­тер со свис­том вре­зал­ся в тол­стую обив­ку, с воз­му­щени­ем от­зы­ва­ясь о слиш­ком хо­лод­ной для ле­та но­чи. - Лад­но, слу­шай, - пе­рей­дя на по­луше­пот, на­чал я. – Это слу­чилось око­ло го­да на­зад. Я со­бирал на зад­нем дво­ре биб­ли­оте­ки ста­рые кни­ги, из­но­шен­ность ко­торых, ви­димо не прив­ле­кала по­купа­телей, и про­давал кни­голю­бам в мес­тном пар­ке… В тот ве­чер в мо­ем лю­бимом мес­те скве­рика око­ло мощ­но­го ста­рого ду­ба, знав­ше­го луч­шие вре­мена, бы­ло не так мно­го на­роду. Зав­сегда­таи мо­ей скром­ной лав­ки – ста­рики, лю­бите­ли ан­тиква­ри­ата, вро­де по­доб­ранных мною эк­зем­пля­ров ав­торс­тва Дже­ка Ке­ру­ака, в тот лет­ний пе­ри­од нас­лажда­лись дач­ной жизнью, а я ло­вил слу­чай­ных про­хожих, вы­ручая по шесть дол­ла­ров за ве­чер. По­лучив юби­лей­ные прок­ля­тия от мес­тной эли­ты Сприн­гфил­да, я соб­рался уже сгрес­ти в охап­ку еле ос­ку­дев­шую за весь ра­бочий день стоп­ку книг и пе­редать вах­ту груп­пе ноч­ных ал­ко­голи­ков, как ус­лы­шал за спи­ной ти­хий жен­ский го­лос, по­хожий на ше­лест де­ревь­ев. - Что-ни­будь ин­те­рес­ное еще ос­та­лось? Я обер­нулся и уви­дел де­воч­ку лет шес­тнад­ца­ти. Она бы­ла хруп­кой и очень кра­сивой. Ее во­лосы пе­рели­вались зо­лотом в пос­ледних лу­чах го­тово­го уй­ти в за­кат сол­нца, за­вора­жива­ющие зе­леные гла­за вы­жида­юще смот­ре­ли на ме­ня, а в ру­ках ма­лыш­ка сжи­мала вну­шитель­ных раз­ме­ров пап­ку. Я кри­во улыб­нулся, чувс­твуя не­удобс­тво от то­го, что за­любо­вал­ся ма­лолет­кой. - Здесь ты вряд ли най­дешь что-ни­будь по вку­су, - чес­тно приз­нался я. Я знал, что пред­по­чита­ют де­воч­ки ее воз­раста. – Лю­бов­ных буль­вар­ных ро­манов не дер­жу. Юное соз­да­ние сму­щен­но от­ве­ло взгляд, на ее ще­ках за­иг­рал лег­ким от­тенком ро­зово­го ру­мянец. Де­воч­ка ос­во­боди­ла ру­ки, по­ложив пап­ку на сто­ящую ря­дом гряз­ную ска­мей­ку, и по­дош­ла к мо­ему «бо­гатс­тву». - А я не чи­таю лю­бов­ных ро­манов, - приз­на­лась она, роб­ко пог­ля­дывая на стоп­ку. - Что же ты хо­чешь здесь най­ти? – ис­крен­не уди­вил­ся я и по­чувс­тво­вал, что сам на­чинаю крас­неть. От де­вуш­ки так вкус­но пах­ло. Ка­кими-то цве­точ­ны­ми ду­хами, сла­бый, сов­сем не ед­кий аро­мат. Мне за­хоте­лось по­чувс­тво­вать его пря­мо на ее ко­же. Я от­бро­сил это же­лание в раз­ряд «из­вра­щен­ных». Де­воч­ка про­тяну­ла мне ру­ку, тол­щи­ной с мой па­лец (а я был сов­сем не тол­стым), и кри­во улыб­ну­лась. - Я Бел­ла. Час­то ви­жу те­бя здесь. Мне так нра­вит­ся то, что ты де­ла­ешь. - Прав­да? – я был не­мало удив­лен. Из всех при­ят­ных слов в ад­рес мо­ей де­ятель­нос­ти са­мым лес­тным бы­ло что-то вро­де «Ну хоть не во­ру­ет» от од­ной по­жилой да­мы с не ме­нее ста­рой виз­гли­вой бо­лон­кой на ру­ках. По­это­му за­яв­ле­ние де­воч­ки бы­ло чем-то иным. Че­рез се­кун­ду я опом­нился и по­жал тще­душ­ную ла­донь. – Гор­дон. Зна­ешь, а я ни ра­зу не ви­дел те­бя здесь. Из­ви­ни, на­вер­ное, я не очень вни­матель­ный. Ма­лыш­ка ус­мехну­лась. - Прос­то за­был. Ни­чего, бы­ва­ет. Ты же не обя­зан пом­нить всех по­купа­телей в ли­цо. «Твое ли­цо я бы за­пом­нил» - приз­нался я се­бе. - Я не осо­бо по­пуля­рен. Но, раз­ве ты у ме­ня что-то по­купа­ла? - Нет, - по­жала она пле­чами. – Прос­то при­ят­но встре­тить здесь ко­го-то, не раз­би­ва­юще­го бу­тыл­ки о лоб на спор и не ору­щего на де­тей за за­ляпан­ные на ка­челях но­вые джин­сы. На са­мом де­ле, Гор­дон, я кое-что ищу, и дав­но хо­тела по­дой­ти к те­бе. Я мед­ленно пе­ревел взгляд на ку­чу вет­хих из­да­ний на­чала двад­ца­того ве­ка. Ин­те­рес­но, что мог­ло по­надо­бить­ся мо­лодой осо­бе в этом хламье. В биб­ли­оте­ке выс­тавле­ны ку­да бо­лее при­лич­ные эк­зем­пля­ры этих же са­мых про­из­ве­дений. Мо­жет, я ей прос­то пон­ра­вил­ся? Вспом­нив при­чину, по ко­торой я ста­ра­юсь каж­дое ут­ро не приб­ли­жать­ся к зер­ка­лу бли­же, чем на пол­то­ра мет­ра, а имен­но чер­но­голо­вого пар­ня с та­кими же тем­ны­ми, как ночь гла­зами и веч­но гряз­ны­ми ру­ками, я от­мел эту мысль. Я еще страш­нее, чем мой то­вар. - Что кон­крет­но те­бя ин­те­ресу­ет? – вздох­нул я. – Ну, но­вел­лы О’Ген­ри двад­цать вто­рого го­да вы­пус­ка или зо­лотая ли­хорад­ка Дже­ка Лон­до­на из­да­тель­ства «Ра­унд», вы­шед­шая на при­лав­ки при­мер­но в это же вре­мя? Бел­ла по­кача­ла го­ловой. - Нет, сов­сем не то. Ко­неч­но, все это очень ин­те­рес­но, но мне нуж­но неч­то иное, - ска­зала она и, уви­дев мой не­пони­ма­ющий взгляд, ре­шила не хо­дить вок­руг да око­ло. – Ста­рые га­зеты. Это весь твой то­вар? - До­ма еще есть, но там в ос­новном то, что ник­то не бе­рет, - раз­вел я ру­ками. – Про га­зеты точ­но не ска­жу. Пом­ню, бы­ло па­ры две под­ши­вок. А за ка­кой год те­бе на­до? Со­бесед­ни­ца под­жа­ла гу­бы и по­коси­лась на свою пап­ку. - Две­над­ца­тилет­ней дав­ности и поз­днее. Я удив­ленно прис­вис­тнул. - Дав­нень­ко. Хо­рошо, я пос­мотрю, - по­обе­щал я и, про­верив на­личие ред­ких двад­ца­ти дол­ла­ров в кар­ма­не кур­тки, под­нял с зем­ли кни­ги. – Зав­тра при­несу все, что есть. - Но мне нуж­но се­год­ня, - взмо­лилась стран­ная осо­ба, сло­жив ру­ки пе­ред но­сом. - К че­му та­кая сроч­ность? Я же ска­зал, что они ес­ли и есть, то до­ма. Хо­чешь пой­ти по­ис­кать на ночь гля­дя? – зас­ме­ял­ся я, но че­рез не­кото­рое вре­мя по за­горев­шимся гла­зам но­вой зна­комой по­нял, что Бел­ла мою шут­ку не оце­нила. Я вздох­нул. – Я ведь все вер­но по­нял? Она хит­ро улыб­ну­лась и по­кача­ла го­ловой. Я по­нял, что де­вать­ся мне не­куда. - Ну лад­но, что с то­бой де­лать.

***

Мы нес­пешно шли по пус­той ал­лее пар­ка, про­вожая гла­зами ухо­дящее до зав­траш­не­го ут­ра сол­нце. Прох­ладный ве­чер­ний воз­дух под­сла­щал не­забы­ва­емый аро­мат ду­хов мо­ей спут­ни­цы. - За­чем те­бе нуж­но это старье? – ре­шил прер­вать я за­тянув­ше­еся мол­ча­ние. Ме­ня и прав­да ин­те­ресо­вал этот воп­рос, но за­дать я его дол­жен был не толь­ко из веж­ли­вос­ти – я вел до­мой нез­на­комую де­вуш­ку, о ко­торой дол­жен был хоть что-то знать. – Кста­ти, сколь­ко те­бе лет? - Де­вят­надцать, - сме­ясь, отоз­ва­лась Бел­ла. – А что ка­са­ет­ся га­зет… я со­бираю статьи из раз­ных из­да­ний кон­ца де­вянос­тых уже го­да че­тыре. - Хоб­би, ти­па? – как мож­но бо­лее неб­режно спро­сил я, при­ходя в се­бя от шо­ка, уз­нав о ее воз­расте. На­до же, шес­тнад­цать я ей дал ис­клю­читель­но из со­об­ра­жений о слиш­ком быс­тром взрос­ле­нии се­год­няшне­го по­коле­ния де­вочек. Ока­зыва­ет­ся, да­же пре­уве­личил. Де­вуш­ка по­кача­ла го­ловой. - Две­над­цать лет на­зад уби­ли мою ма­му. Мне ста­ло не­удоб­но за не­дав­нее ре­бячес­тво. Она да­же и не ду­мала за­ин­те­ресо­вывать­ся мной как пар­нем, у нее бы­ли бо­лее вес­кие при­чины. - Прос­ти, - опус­тил я взгляд на ту­чу ли­тера­туры в ру­ках, - мне очень жаль. Как это слу­чилось? - Это я и хо­чу уз­нать, - приз­на­лась зна­комая. – Я обя­затель­но все рас­ска­жу те­бе. Но сна­чала мне нуж­но что-то най­ти. Гор­дон, я до­веряю те­бе, прос­то не хо­чу ра­ди ни­чего пос­вя­щать те­бя в чу­жие проб­ле­мы. По­нима­юще кив­нув, я но­гой пнул дверь ста­рой мно­го­этаж­ной хи­бары, жес­том приг­ла­шая да­му вой­ти.