Mo ghra, mo pian

      Ледяной ветер пронизывает до костей, царапает словно нарочно подставленное ветру лицо. Не так уж и холодно, но на крыше довольно сильный сквозняк, и от него никуда не деться. - Ну и скука, согласись? Верно. Скучно до невозможности, вот только что-то подсказывает, что это совсем ненадолго. Невозможно находиться в такой близости с королем преступного мира и не ожидать подвоха. - Такая... - проводит ладонью на уровне глаз. - Хроническая. Снова верно. Было легко, говоришь?Что ж, пока можешь думать так. - Ты такой же. Обычный. А вот это уже вряд ли. Он просто развлекается, да? Пожалуй, в конце концов, самообман - не худшее, что можно представить в сложившейся ситуации. Только как надоела эта вечная маска городского сумасшедшего, пусть и такого масштабного, пусть и равного ему. Ненавистная личина, скрывающая за собой - что? Приди ему в голову такая идея, узнать, как заставить консультирующего преступника хоть на пару минут побыть с ним настоящим, это было бы самым сложным делом за всю его жизнь. Знать бы, как. Складывает руки за спиной, будто не знает, куда их деть. Точно отзеркаленные жесты Мориарти - со стороны можно принять за беспокойное дерганье пальцами. Вот только хоть сколько-нибудь испуганным того не назовешь. Он кажется... разочарованным? - Это слишком просто, слишком просто. Никакого кода нет, придурок. А нет, не кажется. Действительно, разочарование. И, словно в подтверждение: - Я разочарован. Слова бьют не хуже хлыста. В горле стал ком - ни туда, ни сюда. Внутри поднимает голову давно забытое чувство отвращения к себе, - и словно нарочно выпускает когти, стараясь впиться сильнее, причинить больше боли. Лицо удается сохранить, не показывать злодею-консультанту собственных эмоций. Тот и так слишком доволен собой, что, кажется, сейчас лопнет от осознания собственной гениальности. Незачем давать еще повод. - Но ведь ритм? - слишком похоже на демонстрацию собственной слабости. Не стоит. - Партита номер один, - Мориарти, кажется, ничего не замечает. - Да здравствует Иоганн Себастьян Бах. - В этом твоя слабость. Слабость. Как давно он был уверен, что у него нет слабостей? Слабости, сантименты, привязанности - удел обычных людей, людей ординарных. Мерзко, но Джим прав - слабость у него есть. Однако, не та, о которой он думает. Голос Мориарти - певучий, с мягким ирландским акцентом, который он наверняка подчеркивает специально - звучит словно из одного источника, и одновременно повсюду, так, что кажется, даже закрой уши - не поможет, он достанет в любом случае. В какой-то степени, так и есть. Минута - ничтожно мало, и вечность одновременно. Но это как посмотреть. Вечность может быть меньше минуты, когда она бессмысленна и пуста, а минута может быть куда более веской и осмысленной. Я - второй ты. - Ты скучен и зауряден. Вот как? Никогда не стоит быть столь уверенным, пока не убедишься до конца. Не стоит строить версии заранее, не стоит делать поспешных выводов. Как знать, к чему приведет такая ошибка? Не выдержал. - Возможно я и выгляжу, как ангел. Но ни вздумай допустить ни на одну секунду, - теперь слова подобны бритвенным лезвиям, вот только улетают в никуда. - Что я - один из них. Мориарти внимательно вглядывается в лицо стоящего так близко противника, чуть запрокинув голову, словно пытаясь запомнить, сохранить в памяти. Точно -до черточки. - Не-ет, - голос звучит все так же мягко, но чего-то явно не хватает. Словно... словно криминальный гений решился на что-то... Что будет крайне неприятным. Вот только Шерлок понимает, о чем думает Джим. - Спасибо, Шерлок Холмс. Он перехватывает руку с пистолетом за пару сантиметров до лица. Мориарти вздрагивает - такого он не ожидал. У него мягкие губы и обжигающее дыхание. А еще у них большая разница в росте, и приходится чуть нагнуться, иначе это было бы самой настоящей проблемой. Рука все еще сжимает чужое запястье, но криминальный гений разжимает пальцы, выпуская пистолет. Один - не понимает, что происходит, позволяя вести себя. Другой - не знает, как объяснить. Не знает, как выразить захватывающие его противоречия, как передать это чувство, с каждой секундой все больше скребущее изнутри. Да и надо ли? Они - одно целое. Один и второй. Половинки одной души. Отсутствие времени и рамок. Они едины, они сливаются. Мучительно хочется завладеть каждой клеточкой чужого тела, каждым сантиметром губ, раствориться в руках, в глазах, утонуть в их бездне… Вместо этого - одна фраза. Но, как и в случае с минутой, куда более значимая, чем бессмысленный словесный поток. - Не стоит одному решать за двоих.