20 лет спустя

- Алло, ресторан? Здравствуйте. Да, я хотела бы заказать столик. На ** число. На шестерых, на восемь вечера. Спасибо. Женщина лет тридцати пяти опустила трубку на телефон и посмотрела в зеркало гостиничного номера. Ничего нового оно ей не показало: слегка уставшее после перелета лицо, короткая стрижка, идеально ровные брови, чуть-чуть (совсем незаметно, разве что самую малость) припухшие от уколов ботокса губы, мелкие морщинки в уголках глаз. Какая-то нервозность охватила ее перед предстоящей встречей, и фрау Дитмар не была уверена, что поступает правильно. Встречалась она с людьми, которых не видела почти двадцать лет – бывшими одноклассниками, друзьями, которых когда-то давным-давно она могла назвать…семьей? Да, пожалуй, так. Она и сама не понимала, что за неведомая сила заставила ее найти бывших друзей в Твиттере и Одноклассниках, разослать приглашения, дождаться положительных ответов, прилететь в Москву и вообще все это организовывать. Не знала, почему долго рассматривала фотографии, иллюстрировавшие чужую жизнь, и почему ощутила на щеках прохладу от подсохших слезинок. Москва изменилась. Стала ярче от неоновых вывесок, шумнее от возросшего количества машин и приехавших людей, стала дороже и как-то неприятно далекой, неродной, не своей. Новое платье, купленное в фирменном бутике, сидело не слишком удобно, тянуло в плечах и, несмотря на свою немаленькую стоимость, имело на внутреннем шве ярлычок «Made by China». Там, дома, все было бы не так. А здесь был гостиничный номер – уютный, но не привычный, и люди,которых она не видела целую вечность… Ресторан сиял огнями. Дорогое, хорошее заведение, идеальное для таких встреч. Черная тойота такси высадила ее у входа и, мигнув фарами, умчалась по дороге к новым клиентами. Женщина мельком посмотрела на припаркованные рядом машины: дорогие, сверкающие серебром металла и яркими красками, с блестящими тонированными стеклами – «Золотая лира» пользовалась спросом. Фрау Дитмар специально приехала чуть раньше, чтобы успеть собраться с мыслями до того, как все соберутся, но, кажется, она не успела. За заказанным столиком, к которому ее проводил официант, уже сидел мужчина. Он курил, прикрыв глаза, и явно находился далеко от этого места. Женщина присмотрелась, пытаясь воскресить в памяти черты из детства, и сопоставляя их с уже прибывшим. Стас? - Привет. - Привет. - Ты Стас? - А ты уже забыла? - Знаешь, мы слишком давно не виделись и не очень приятно расстались, чтобы запоминать тебя до гробовой доски. - Ты изменилась. - Ты тоже. - Я не про внешность. Ты…какая-то жесткая, даже, пожалуй, жестокая. Дерзкая, но холодная; красивая, но непривлекательная – если понимаешь о чем я. Скрытная. - Мило. Чего только о себе не услышишь. - Зачем ты меня позвала? Не думаю, что я тот человек, которого бы ты хотела увидеть: не после того, что произошло между твоей матерью и моим отцом. - Я сама не знаю. Наверное… В этот момент разговор был прерван подошедшей женщиной. Она с любопытством оглядела уже присутствующих и с немного напряженной улыбкой поздоровалась. Два женских изучающих взгляда скрестились между собой. - Оля? - Даша? - Я. Давно не виделись. - Даже очень. А больше никто не пришел? - Пока нет, - вклинился в разговор Стас. – Ты ни с кем не созванивалась? - Нет, - Оля покачала головой. –Их я видела не чаще, чем тебя. Последний раз это было через год после выпускного. - Понятно. - Смотрите, это же… Петя? - И Игорь, если не ошибаюсь. - Привет. Крепкие мужские рукопожатия, такие же изучающе-недоверчивые взгляды, неловкость, сопровождающая момент встречи спустя двадцать лет. Оглядывания друг на друга, нервозность – Даша уже не раз успела себя обругать за проявленную инициативу, но отступать было поздно. - Кого еще ждем? – поинтересовалась через пару минут Оля. - Кирилла, он обещал прийти, - ответила Даша. - А Денис? - Его не будет. - Почему? - Он вот уже как лет пять живет в Таиланде, кажется на Пхукете. У него там бизнес. А вот и Кирилл. - Привет всем. Я немного опоздал. Сами понимаете, в Москве пробки – обычное дело. - Ничего. После пары бокалов вина разговор потек легче, проще и даже веселее. Даша смотрела на людей, приглашенных ею, и понимала, что их она совсем не знает. - А давайте поднимем бокалы за Дашу,- внезапно заявил Кирилл, - за то, что она нашла в себе смелость собрать нас здесь после стольких лет разлуки! - За Дашу! – тихий хор голос, звон бокалов и неожиданный Олин вопрос: - А почему это тост сказал не Петя? - А при чем тут я? – несказанно удивился Квитко. – Почему тогда не Стас, не Игорь, не ты в конце концов? - Потому что ты был в меня безответно и безнадёжно влюблен, - криво улыбнулась Даша. - Мы все были немного влюблены… - В меня, что ли? - Не только. Вообще. Постепенно все разговорились.Как-то так получилось, что Петя стал с удовольствием рассказывать о своей семье; Оля и Игорь – о работе, Кирилл и Стас – о путешествиях. Даша тоже многое могла рассказать, но сейчас она предпочитала слушать. Немного затуманенный алкоголем разум позволил воспринимать сейчас все происходящее спокойнее и реагировать проще. «Как так, - размышляла Даша, - все случилось? Когда мы успели так повзрослеть?» Вместо домашних пирогов – ресторанная еда, вместо компота и лимонада – дорогое вино, вместо веселых, искренних лиц – наштукатуренные,пластически выкроенные маски, вместо фенечек из ниток – золото и дорогая бижутерия, вместо полудетских влюбленностей – кратковременные романы, разводы и одиночество… Было странно видеть у Пети – директора частной гимназии (и вовсе не ставшего детективом) широкое обручальное кольцо: он первым женился, и ничего в его семье не напоминало о его первой любви – Даше. Жена Полина, совсем не похожая на Дашу, двое детей – Толик и Соня, и никаких якорей из их общего прошлого… Было странно знать, что за плечами у Оли два брака, оба закончившихся разводом, работа стюардессой на международных авиалиниях, пережитая жесткая посадка самолета и несбывшаяся мечта… Было странно понимать, что красавчик Игорь сейчас выглядит старше всех: седина в волосах, морщинки на лбу и горькие складки у рта – нервная работа хирурга состарила его раньше времени. Было…неприятно? осознавать, что Кирилл – единственный, кто из них абсолютно всем доволен. Путешественник, писатель, пару месяцев назад прилетевший из Японии и через месяц улетающий в Канаду. Все получили от него маленькие сувениры, Даше достался веер. «Так, безделица, но он напомнит обо мне», - сказал Кирилл, шутливо-торжественно вручая запечатанный пакетик. Конечно, веер… Как напоминание об одном из их первых совместных детективных расследований. Было неуютно сидеть рядом со Стасом. Да, неуютно – самое подходящее слово. Когда-то давным давно, почти в другой жизни, у них едва не случился роман. Даша тогда только поступила в МГИМО, а Стас почти заканчивал учебу. Наверное, к этому все шло и, может быть, даже получилось, но… Дашина мама и папа Стаса очень сильно поссорились, а вскоре и расстались – некрасиво, горько и больно. Дети встали на стороны родителей, и, разумеется, все отношения были разорваны. Потом Даша уехала в Германию, нашла там неплохую (хоть и немного скучную) работу, вышла замуж, развелась, купила дом…Все как у всех, только почему же так плохо сейчас? Куда-то ушло то беззаботное время, когда не надо было ни о чем думать, когда за спиной надежным тылом стояли родители и когда их детективные расследования казались самым важным, что у них было. - Ну, Даш, а ты как живешь? –неожиданный вопрос выбил из колеи размышлений. – Что у тебя нового? «Нового? А разве вы знали, что у меня старого?» - эта мысль была неожиданной, неприятной и, к огромному Дашиному удивлению, практически равнодушной. «И живу я скучно, только вам не скажу. Не скажу, что не к кому возвращаться домой – кто там был последним – Ганс? Йоханн?– я даже не помню… Не скажу, что сейчас испытываю разочарование – это не мы –это другие, незнакомые люди. Не скажу, что хочу обратно, в Мюнхен – я давно не считаю Россию Родиной. Не скажу, что больше не будет такой встречи, во всяком случае – для меня: это прошлое я постараюсь оставить здесь». - Я? Да нормально живу, как все…