Бар "Сломанный Сон"

Добро пожаловать в «Город -1». Никогда не слышали о таком? Не беда, понять все будет довольно просто. Город -1 — Одно из самых благоприятных мест для дешевых продажных женщин, хорошей, но чаще посредственной выпивки, потерявших идею существования безумцев и для бара «Сломанный Сон». Не сказать, что это заведение было популярнее других. Напротив. «Сломанный Сон» славился своей уникальной недружелюбной атмосферой для новых посетителей. И тут, пожалуй, начинается моя история. Направляясь в «Город +1», я попал в окружение. Обычно на трассе «Назад В Будущее», да-да она так и называется, всегда было тихо. Однако сегодня мои ближайшие партнеры по поставке оружия в мои же магазины на Востоке оказались врагами. А дело было так…

На 2150-м километре на горизонте позади моей малышки Porsche 911 с чуть поднятой подвеской и вытянутым корпусом, благо хорошие ребята решили сделать мне подарок и чуть изменить параметры внутренней вместимости, показались пару Mustang`ов GT черной окраски. В моем мозгу, который до этого момента наслаждался раскатами DubStep`а и реже классикой Джаза аки из игр про постапокалипсис 2000-х и 2010-х годов, сразу появилась мысль, что это за мной, ибо трасса является закрытой. Чтобы попасть на нее нужно разрешение из высших инстанций и просто так ее не используют. Да и пару врагов я подцепил, когда сорвал сделку парочке приезжих торговцев из «Города 00». Втопив педаль газа в пол и разгоняясь до 200 км/ч, я понял, что ближайшие пути отступления у меня находятся в «Город -1» и только потом, еще на миль десять дальше, где мой конечный пункт назначения. Рисковать спрятаться в незнакомом месте, вероятно, что даже в засаде, я не хотел, но приближающийся Mustang с торчащим из окна дулом автомата, как мне показалось, 10 мм резко изменили мое решение. Между ближайшей угрозой колесам моей машины и моей жизни было не так много. Скажем, метров 600-700 на глаз. Не сказать, что я опытный стрелок или глазомер хороший, просто быстрый взгляд, оценка, педаль на газу, скорость 220 и резко ужасное настроение. А между тем, расстояние между заветным «Городом -1» было не сказать, чтобы близким. За окном быстро проносился пустынный массив с кактусами, столбами освещения и дорожной оградой. Если коротко описать мою ситуацию, то я уходил от преследования в неподготовленной для этого машине, с минимумом оружия и алкоголя, слушая классику Джаза 90-х. На соседнем сидении лежала сумка с War Sport LVOA, Калашников-12, пару М4 старых моделей, SIG Sauer P250 и пару бутылок Jim Beam малой закалки. Не сказать, чтобы автоматы не стреляли дальше 800 метров, но дорога была слегка ухабистая, что не давало открыть огонь дальше чем четверти мили. Покоряя уже 240 км/ч, ощущая тряску от напряжения двигателя в салоне и выступающие испарины, я залетаю по главной дороге в город. Зная историю «Города -1», я могу понять его опустошенность. Дело в том, что когда только назревало перемирие между Калифорнией и Америкой это место было линией фронта. Тут, я думаю, даже есть чем поживиться. По улицам не ходили люди, в высотках, как и в домах, были выбиты стекла, разворочены взрывами машины и дороги. Это место, когда я в него попал дало мне только больше мыслей о том, что это конец, если я не найду пару парней, которые умеют стрелять… И тут я их нашел… Стабильно объезжая все препятствия в виде машин и слегка скинув с хвоста «парней в черном», я, сбросив скорость, завернул на более мелкую и сокрытую обломками улицу. Даже смог сказать название, если бы умел читать еле разборчивые слова на маленьких табличка на скорости под 150 км/ч. Резко сбросив скорость и понимая, что разъехаться со всем этим дерьмом у меня не выйдет 100%, еле вписываюсь в поворот около котлована взрыва большого снаряда и, повернув голову, понимаю, что прямо передо мной сплошная стальная стена огромного высокого дома с горящей наверху красной вывеской «Сломанный Сон» и странного вида дверью.

— Браво! — внезапно заявляет сознание, давая руках команду крутить руль так, чтобы удар пришелся на пассажирскую сторону и ногам, чтобы скорость в момент столкновения была минимальной. Или это инстинктом самосохранения называется? Перед самим ударом вспомнилась моя возлюбленная — Хелен… Вспомнил, как мы с ней познакомились в баре «Бывшее море надежд», как учил ее стрелять, как чуть позже водил с собой на рейды по должникам, где она весьма изящно работала ножами… Во всех смыслах…

Удар.

В общем, сложно сказать, был я без сознания или в нем, но ремень безопасности явно помог. Когда я открыл глаза, все плыло, была острая боль в правом бедре, не чувствовал пальцев левой руки и ныла голова. Еле как собрав себя с мыслями, я открыл уцелевшую левую дверь, хватаю мокрую и пропахшую Jim Beam сумку и направляюсь в сторону заведения, которому таки чуть разнес стену. Выбив дверь левой ногой, пошатываясь и кое-как стоя на ногах, я вошел в «Сломанный Сон»… Ох уж эти ощущения ностальгии. Все было устроено как в постапокалипсистическом будущем. Стальные несущие опоры, пол, перекрытия, двери и только стойка была с сидениями были деревянными. Но самом интересное начинается прямо сейчас… Обитатели того места встретили меня весьма радужно, хотя место известно враждебностью. К слову, первым был Бад. Парень годов под 20, одет в легкую кожаную темно-коричневую куртку с надписью «Pussy Destroyer», темные брюки и темно-серую футболку. Он сразу наставил на меня какой-то странный ствол, будто самодельный, но начищенный до блеска. Он не был похож ни на один мне известный пистолет, а это довольно странно. За столько лет, мне казалось, что я видел почти все стволы нового мира. Впрочем, стоит добавить, что у торговцев оружием всегда и врагов хватает.

— Ты кто-то такой? — ни намека на жалость, слегка грязные руки с твердой кожей. Не слишком низкий, но и не слишком высокий голос. Он вышел из помещений за стойкой и находился в хорошем укрытии.

— Я торговец оружием из пары более менее крупных городов на западе. За мной погоня, и скоро они будут здесь. — я быстро, насколько это возможно, с небольшим куском металла в ноге, прошелся до стойки, открыл пропахшую алкоголем черную сумку и кинул парню War Sport LVOA, сняв его с предохранителя.

— Твою мать, я даже не знаю твоего имени, но просто сделай вид, что стреляешь в этих ублюдков, хорошо? Я тут выжить хочу. — чуть грубо, но уверенно срывается с уст, пока парень осматривает винтовку в руках. В этот момент со стальной лестницы послышались быстрые шаги.

— Он снят с предохранителя, да-да, не ищи. — кинул я в сторону Дестроера и развернул взгляд к звукам. Оттуда выглянул еще один парень, лет 20-22. Одет был в футболку и именной длинный черный плащ, на котором написано «Ruja HellFire». Я тут же кинул ему в руки первое, что попалось из сумки — Калашников-12. Черт, откуда я его взял с собой в эту поездку уже не помню и вспоминать не хочу.

— Стрелять умеешь? — беглый взгляд в мою сторону, легкая искринка в глазах при взгляде на оружие в руках и быстрый ответ уже низковатым голосом.

— Умею. — однако ниже моего он не был. Да и вообще далеко им всем было до моего низкого баса с грубоватым тембром.

— Это, блять, охуительно, есть еще кто в здании? — быстрый вопрос для переброса возможных сил на оборону.

— Да, человек 6-7. Не ори так, торговец. — быстрый взгляд на меня, проверка оружия в руках, звук затвора для перезарядки, спущенного слегка грубо. — Что ты хочешь от нас?

— Я прошу от вас защиты… — беглый взгляд на резкий шум с лестницы и оттуда вышли еще 2 парня. Первый парень выглядел как ковбой, все при себе. Револьвер, пояс, шляпа, темно-синие брюки и сапоги с лязгами… У второго в руках был какой-то дешевый алкоголь, который походил на пиво, из одежды — серый свитер, светло-голубые джинсы и странного вида модифицированный «Выхлоп». По контурам лица я смог лишь заключить, что это человек откуда-то с дальнего востока. Долго не дожидаясь своего часа, Ковбой направил на револьвер, подойдя вплотную.

— Какого хера ты и твоя тачка, — я посмотрел на небольшую дыру в стене, из которой торчал кусок черной двери моей машины, — забыли в моем баре? — командный поставленный голос, слегка непонятная конструкция бровей и разреза глаза, делала его похожим на иностранца.

— Мне нужна помощь, я торговец блядским оружием! И хочу выжить, вы либо помогаете мне, либо облегчаете задачу головорезам, которые прямо сейчас будут тут. А теперь, с вашего общего позволения я займу какое-нибудь укрытие. — немного ошарашенные, но не сводящие с меня пушек парни, недолго думая заняли укрытия для удобного ведения огня. Ковбой рядом с Дестроером за барной стойкой, Адское Пламя рядом со мной на прямой линии огня с дверью за роялем с грубоватой ручной надписью на верхней крышке «Finland». Впрочем, пока вопросов у обитателей этого места не возникало, но вечер знакомства будет тяжелым, хоть и тяжелым.

— Аккуратнее с отдачей, Руджа. Этот красавец несет смерть грубее, чем иное оружие. — удивленный взгляд прямо мне в глаза. Карие. Тогда я решил его удивить и, смотря ему в глаза, сменил цвет своих на красный, так еще и подсветку оставил. Звуки подъезжающих машин. Резко изменившийся взгляд Руджы, много удивленный так скажем, короткая очередь по всем предметам освещения в комнате, ожидание. В помещение медленным шагом и щурясь, вошла средняя по численности группа людей в черных костюмах и очках. Человек 12-14. На груди… Это именные бейджи? В руках у парочки винтовки LVA последнего образца. И тут меня будто выбросило в недалеком прошлое. Большой офис заказчика, много моих ребят с тяжелым оружием и второй такой же как я торговец оружием, но одет, в отличии от моих черных брюк и рубашки, не застегнутой на 2 верхние пуговицы, в строгий костюм с галстуком «удавкой». Утонченные черты лица, широкий разрез глаз, глубоко посаженные глаза. Приверженец южных стран, афроамериканец. Жесткая конкуренция. Большой заказ на 297 тысяч единиц вооружения на крупные военные подразделения страны. Там-то я и видел эти самые винтовки, громкие, примечательные своим звуком воспламенения большого количества огня при выстрелах. Теория о заказе тем самым старпером подтвердилась.

Один из парней заметил мои красные глаза в темноте и уже навел пушку, когда все мои новые знакомые как по команде открыла шквальный огонь. А после и меня вернуло в реальность и я дал пару очередей уже по кускам мяса. Однако слышались быстро удаляющиеся шаги. В баре уже пахло испаренным виски с мокрых от него же винтовок, порохом и кровью. Я откинул винтовку в сторону, выхватив SIG Sauer P250 с именной гравировкой «Дамаскинец» из кобуры и стараясь не наступать на больную ногу, стал перебираться к двери. Выйдя и опираясь спиной на стальной косяк двери, я прицелился и выстрелил в колено какого-то пожилого дерьма, убегающего к 5-му по счету Mustang`у.

После этого мало что помню. попросил кого-то их них взять его на разговор внутрь, сам искал хоть какое-то подобие телефона. Да-да, свой я забыл. Набираю номер, другой, координаты, прошу помощи, ничего не слышно, перед глазами сгущается темная пелена. Последние мысли о том, что нужно было остановить кровь, но зачем… Все равно выживу. Кто-то трясет меня за плечо, а потом ловит, когда ноги просто подкосились, а сознание дрогнуло, потеряв контроль над телом.

Так прошла моя первая встреча с даже не со всеми обитателями Сломанного Сна. Быстро, грубовато, опасно, под запах испаряющегося со стволов виски и пороха с гильз крупнокалиберных винтовок.