Neon blood

      Посмотри в глаза бездны.       По твоим венам течет не кровь — ксенон. Подсвечивает кожу изнутри мертвенно-синим, гонит по телу больничный холод, мутную эйфорию. Конечно, это только метафора.       За эти годы ты настолько сжился с этим городом, что стал его олицетворением. Легкие выдыхают лишь влажный смог, впитавший в себя неоновый свет вывесок. Когда у тебя были янтарные глаза? Давно, очень давно — сейчас твой взгляд — гелий в газоразрядной установке. Мертвый, холодный, увечно-яркий оранжевый, кислотный цвет, мерцающий в темноте розоватым — ртутью и аргоном. Ловишь холодными пальцами потоки ветра и перебираешь их — этот город — твой, и ты можешь позволить себе нарушить пару законов. Пусть это даже это законы физики. Плети косы ветру ночного города, вымочившему волосы в вечных туманах и никогда не спящих огнях. Он будет тереться ласковой мордой о дверь кабриолета, мчащегося сквозь всякие правила по шумным перекресткам — лампы светофора слишком тусклы, чтобы ты ты их видел. Очередная девушка рядом — угловатые блики кислотного света то и дело падают на лицо с проносящихся мимо зданий — словно город накинул на него неоновый камуфляж. Лишь радужки глаз пьют ксенон вывесок и тускло отсвечивают в темноте иссиня-фиолетовым бледным светом.       Музыка бьет по ушам, огни мелькают перед глазами — чувство реальности покидает сознание, оставляя место гулкому бездумью неонового наркоза.       Ты не вспомнишь лица этой девушки завтра — город слишком хорошо спрятал ее прямо перед тобой.       Твоя любимая дома, но еще она везде — ее лица ты не забудешь ни в сладкой полудреме, ни в самом страшном кошмаре, ее тело — полупрозрачная голограмма льдисто-голубого цвета излучения Черенкова-Вавилова.       Твоя любимая — божество, созданное тобой. Пигмалион и Галатея. Проповедуй чудо своими руками — ты как никто другой имеешь на это право.       Ночной город неохотно размыкает туго сомкнутые когти — светлеют набрякшие над городом тучи и его яд иссякает, хитро ухмыльнувшись напоследок мерцанием гаснущего рекламного щита. До захода солнца.       И вот он стоит перед тобой. Зная, ты бы сказал — его глаза — цвета изнывшего весеннего льда, просвеченного закатным мартовским солнцем. Но ты не поэт и тщишься отыскать прозрачно-фиолетовому оттенку имя в столбце благородных газов. Кожей чувствуешь, как время в этой точке пространства ускоряет свой бег, как замершие на мгновения его клыки, безвозвратно пронзившие тело мира, смыкаются крепче. Как этот город вместе со всей планетой истекает последней неоновой кровью. И ты слишком поздно понимаешь, что это — финал, что конец уже предрешен... Но кто же мог знать, что у бездны такие светлые глаза? Отсчет идет на секунды. Три, два, один... Ноль. И ничего не происходит.       От незнакомца пахнет дымом, солью и кровью — чем-то совершенно чуждым этому месту. А еще, кажется, его шинель слишком крепко пропиталась запахами отголосков других миров и иных временных линий.       В серверной повисло глухое молчание — лишь поет ровный, мощный весенний ветер, разбивающий в пыль стены твоего неонового мирка.