6 минут

Интересно, нравится ли почтальону его работа? Отвлечься от боли оказывается сложно. То покалывает, то резко вскидывается где-то внутри, прямо под кожей. Бум-бум-бум! В голове такой грохот, что начинаю задумываться, может быть, он был там всегда? Бум-бум! Чёрные пятна перед глазами. Гуашь и палитра. Широкие солнечные лучи полосами ложатся на стол, на бумагу и ещё на красивый кувшин с цветами. В воздухе танцуют маленькие пылинки; это похоже на копошение бактерий и клеток под микроскопом. Это похоже на рой. Но если смешать красный, зелёный, синий, жёлтый, фиолетовый, голубой и ещё какой угодно цвет, то в результате неизменно получится чёрный. Белый никогда не получается. Белый - это бумага. Солнце. Может быть, мир изнутри на самом деле чёрный в таком случае. Какой мой любимый цвет? Когда стало холодно, тело начало неметь. Точнее, вообще-то, оно вдруг стало таким чужим, что я сильно засомневался, было ли оно когда-нибудь моим. Такого же совершенно не может быть, здесь чётко ощущается какой-то подвох. А твоё тело - какое оно? Ты чувствуешь, как размеренный стук тихо сотрясает твою грудную клетку? Ты слышишь, как кровь течёт по венам, делая рисуя петли прямо в тебе? Ты чувствуешь сокращение своих мышц? Это твоё тело. Когда оно станет прохладным и зачерствеет, оно будет уже не твоим. Я уверен. Как моё. Как сейчас. Интересно, нравится ли почтальону его работа? Сколько в среднем живёт осьминог? Какие хлопья ела на завтрак сегодня мать? Какие же глупые и простые вопросы подкидывает сознание, когда его загоняют в угол. Отвлечение внимания. Чёрт. Я умираю или уже умер? Я умираю, а почтальоны, осьминоги и мать, и хлопья, и вся эта чушь продолжают жить. Тёмной пещера. Здесь только образы человека, которого уже не существует. Наскальные рисунки. После смерти происходит это. Меня нет, потому что меня вдруг не оказалось. Меня не было и не будет, как и тебя, и красок, и стука, и пещеры - здесь исчезают все понятия, которые мы только могли себе представить. Покрышки, музыка, подушка, которую 7 лет назад куда-то утащила эта несносная... А здесь - это где? Ты разговариваешь сам с собой. Я - это Ты, но меня нет, значит и тебя тоже. Кто я? И почему я? После физической смерти мозг функционирует ещё несколько минут. Сознание и подсознание начинают активно работать друг с другом, они выходят за пределы своих возможностей, потому что в этот момент они - загнанные звери. Границы мира и "Я" расплываются и сжимаются в одно. Трудно представить, что происходит тогда. Прошлое мёртвого человека проносится перед его глазами - нет. Это его сознание начинает процесс самоликвидации и перебирает все воспоминания и знания, что имело, подкидывая случайные образы. Этот монолог сперва в никуда, а после к самому себе переходит в... Как тихо. Я уверен, что мир появился из чёрного. Белый выливался сквозь чёрное, разрывая материю, заполняя всё собой. Какое безумие - существовать. Ведь если между белым и чёрным нет разницы, то в итоге получается, что оно рвёт само себя на тысячи оттенков. Значит, если меня не было, то я и не умирал. Мир появился сам собой, как и я прямо сейчас, а значит... Смерти нет. После этих нескольких минут человека уже не спасти и даже его многострадальный мозг прекращает свою работу. Дальше остаётся только застывшее тело, которое никогда не могло быть этим человеком без жизни внутри себя. За те несколько минут, что его мозг был жив, что-то стремительно решалось само собой и в итоге... Жизнь продолжилась. Теперь ты чувствуешь, как кровь течёт по твоему телу, делая тебя по-настоящему живым?