The Last Night

      Я не мог поверить, что стал алкоголиком. "Нет, со мной такого не случится, я могу бросить в любой момент." звучало в моей голове каждый раз, когда я напивался до потери сознания. Каждый раз, когда наливая утром чашку кофе, у меня тряслись руки, и проливая кипяток на пол, я все еще не мог придти в себя из-за ужасного похмелья. Когда приходя домой, я падал в прихожей, в то время как Фрэнки тащил меня в кровать, а на утро со слезами на глазах спрашивал, где я был. Толку от его расспросов особо не было, хотя бы потому, что я и сам толком не помнил. Однако, у меня хватало наглости обещать ему, что это в последний раз и этого больше не повторится. И он мне верил. Вытирая слезы и улыбаясь, он тихо спрашивал "обещаешь?". Я уверенно кивал головой. Затем все повторялось.       Я не мог поверить, что стал алкоголиком. Ночь, когда я пришел с не допитой бутылкой дешевого виски в руке. Ночь, когда Фрэнк отчаянно закричал мне в лицо "Ты же обещал!". Сколько раз я обещал тебе, Фрэнки? Сто? Двести? Триста? Тысячу? Тогда я лишь усмехнулся своим мыслям. Бутылка упала на пол. Размах моего кулака, кровь, разбитая губа Фрэнка. Все как в тумане. Но в тот момент когда я случайно посмотрел в его глаза... О, этот взгляд я запомнил навсегда. Столько боли, отчаяния, обиды, и... любви? На какой-то момент я, кажется, протрезвел, но количество виски выпитого сегодня ночью не дало мне осознать, что я натворил. Я не помню как дошел до постели и уснул.       Утро. Головная боль, заженная сигарета, вдох дыма. Воспоминания этой ночи ворвались в мою голову. Докурив, я встал с кровати и пошатываясь пошел в ванну. В зеркало не смотрел. Было противно. Умывшись, немного пришел в себя. Обойдя квартиру, понял, что Фрэнка нет дома. Судорожно набираю его номер. Не доступен. Набираю номер снова - то же самое. Я просидел весь день сидя у окна с телефоном, набирая номер Фрэнка.       Наблюдая закат, я докуривал очередную сигарету и думал о том, что когда Фрэнки придет, я обязательно попрошу у него прощение. Я думал том, что я брошу пить, я изменюсь ради него, и мы начнем новую жизнь.       Ночью он так и не пришел. А утром я узнал, что его убили. В ту ночь, когда я его ударил, он ушел. В темном переулке его зарезали.       А сейчас, держа в руке револьвер, вспоминая все это, жалею, что жизнь нельзя отмотатькак кинопленку назад, что уже, к сожалению, нельзя ничего изменить, что был чертовым эгоистом, и что так и не успел извиниться перед ним, сказать ему как сильно я его люблю. Как жаль, что я был настолько глуп, что кроме бутылок не замечал чего-то действительно важного.       Подношу оружие к виску, и перед тем как нажать на курок, тихо произношу "Фрэнки, я должен извиниться"