Скальпель и пара умелых рук

      «Бесполезная, покрытая сетью мелких трещин, светлая, тёмная кожа. Я бы с радостью променял её на крылья, бесконечно долго гладил каждое пёрышко, приводил их в порядок после каждого полёта, но такая возможность пока недостижима. Дождаться, испортить настроение и заставить снимать ненавистную оболочку с давно прогнившей души. Чёрное пятно решило растворить лист, иронично. Да я просто гений!» — именно эти мысли ползли в голове со скоростью твоего мышления.       — Боль. Я не боюсь боли. Снимать её будет легко, но это не моя боль. Успокойся, — паренёк, бывший одним из пациентов клиники потянулся рукой за баночкой с таблетками.       Они проворно выскальзывали из трясущихся ладоней и исследовали пыльный пол квартиры. На той же, а так же и ближайших, полках находилась небольшая (около 300 экземпляров) коллекция ножей. Больничные скальпели, покрытые ещё большим слоем пыли чем пол, были соседями и лучшими друзьями с маленькими кухонными ножами, которыми даже хлеб отрезать стало бы невероятной проблемой.       Хлипкая, уже давно не закрывающаяся дверь с жалобным писком встретилась со стеной. Одна из рыжих петель, ржавчина не дремлет, после такого удара треснула, и кусок дерева повис на своей последней надежде.       — Ну что, бесполезный кусок человека, сделаешь? — он предпочитал не церемонится со своим знакомым и направился прямо к креслу, на котором сидел его мучитель и спасение в одном лице. Дорожить такие люди могут лишь собой, да и то, сойдя с ума им уже наплевать на то, что существует тело, его законы, потребности.       — Вон стол, мне будет удобнее привязав тебя, укладывайся поудобнее, — голос человека то срывался от страха и нежелания, то проскальзывали нотки радости, даже восхищения тем, что он вскоре сотворит.

***

      Едва ледяное железо коснулось моего тела, я начал непроизвольно мелко трястись. Экстаз, от наконец-то свершившийся цели, затмевал мою боль и ненависть к броне от внешнего мира. Я терял память, не видел, что происходило рядом со мной.       Избавление. Каждый кусочек кожи падающий на «операционный стол», немытые полы, да и черт знает куда ещё, приносил мне новые волны наслаждения. Это, как состригаешь давно надоевшие длинные волосы, но они всего лишь часть освобождения. Я теперь не жив, не мертв, я существую в междумирье. Но я занял его один, один рискнул полностью избавиться от защищающей оболочки. Скафандр сброшен, невесомость активирована, доступа к кислороду — нет.