Потеря кукловода

Пасмурный, туманный день. Знаешь, иногда мне кажется, что мир за этими воротами всегда такой. Здесь холодно, мрачно и мне кажется, что воздух здесь намного тяжелее. Я бы сказал тебе об этом. Ты бы вновь брезгливо отмахнулся, утверждая, что везде все одинаково. И я бы снова согласился, не желая тебе перечить. Но сегодня… я бы обязательно рассказал тебе о том, что это все-таки не правда. Не выйдет. Я видел… Я видел как закрывался гроб. Я видел, как тебя придали земле. Я хотел кричать, но в горле встал ком. Зачем? Почему? Ты же жил для того, чтобы я научился чувствовать. И я чувствовал… Чувствовал тепло от твоей грубой заботы, ловил каждую улыбку, хоть и не мог ответить тем же. Что ты чувствовал, заглядывая в мои пустые глаза? Зачем ты пытался вдохнуть в меня жизнь? Но… в какой-то степени ты выполнил свою задачу. Я чувствую это. Чувствую боль, что разрывает меня изнутри. Создается ощущение, словно что-то давит изнутри, рвет органы, превращая их в кровавое мессиво, чтобы только в груди осталась пустота. Ветер обдувает непривычно влажные щеки и я касаюсь их руками. Мокрые. Но что это? Слезы? Такие же как на лицах тех, что покинули это место два дня назад? Я не уйду. Я останусь с тобой до самой смерти. Слышишь? Из-за слабости ноги подкашиваются. Я не хочу держаться. Моя опора под землей. Что может кукла без кукловода? Изящные, длинные пальцы с остервенением сжимают в руках горсть этой черной земли, под которой погребен ты, хозяин. Я не отдаю себе отчета в действиях. Ты помнишь? Вспомни твои любимые, белоснежные волосы. Ты всегда любил, чтобы они были короткими и аккуратно причесанными. И темно-синие, словно потухшие глаза. Фарфоровая кожа, которой ты так боялся коснуться. Я здесь… Так почему же ты не зовешь меня. Я не хочу в это верить. Не хочу верить в то, что тебя больше нет. — Умоляю…верните мне его. Прошу…верните…