Часть 1
11 февраля 2017 г. в 04:09
Она любила его.
Давно ещё.
Когда была глупой, маленькой девочкой, с кучей комплексов.
Любила, когда больше никого любить не могла. Зациклилась на его внешности, наплевала на внутренний мир.
— Я не знала тебя, Саске,глупая,— шепчет она, прикладывая палец к губам. На них все ещё весит его аромат, облизывает пересохшие губы.
Она любила его.
В этом беда. В этом весь драматизм.
Влюбилась, как дурочка, думала, что любит, но оказалось— пошлый фарс. Зачем поверила, глупая?
— Ты раздражаешь меня,— шепчет он, когда ты заливаешься слезами, вжимаешься в стенку, пальцами зарываешься в волосы плачешь, истеришь. Итак минут 30.
А он стоит, смотрит из под открытых век, усмехается. Настолько мерзко и неприятно, что внутренности склеиваются воедино, провоцируя рвотные позывы.
Страшно? Нет. Больно? Нет. Просто внутри что-то давно лопнуло, как силиконовый шарик. Какая ирония, забавная штука.
Слёзы давно присохли, зелёные глаза смотрят с долей недоверия, неверия. Не верит, что не любит? Нет. Наоборот, верит, давно уже поняла.
Не верит, что вред причинит, не верит, что уйдёт просто так, когда нельзя, запрещённо оставлять её в таком состоянии.
Но он может.
Все может.
— Спасибо, Сакура,— его голос тих, но она разбирает слова, плачет.
Плачет, как раньше.
Плачет, как прежде.
Дождь льет за окном, оплакивает непринятую, беззоветную любовь. На улице кутерьма, а в душе Учихи непроглядная, непросветная тьма.