Три истории

-Папа, папочка! - прокричала девочка, прижимаясь ко мне, и кажется, я её уже видел, а может, и нет. Болотистого оттенка глаза, короткие темные волосы и знакомая мини-юбка. -Вставай, гадина, - -шутливом тонам выдал некто из-за кустов. Стойте-ка, голос знакомый… -Леся? -Да, мой любимый муженек. Пойдемте вместе искать сыночка и будем обедать. - Господи, неужели все прошлое было сном или наоборот?! Пофиг. Надо радоваться жизни. Все испытания пройдены, дальше лишь радость, даже если это не настоящее. Это доказывает, что моя жизнь и ранее была искусственная. Ненастоящие дети, и что я всё равно их люблю, люблю.В реале у меня точно бы не было такого… Сынок - моя копия, имя тоже моё. Это пугает! Дочку зовут как ту знакомую… Вика. -Пап, ты не засыпай, оставайся с нами, - сказала Вика. -Хорошо, дочка, - да, я останусь здесь… Единственный минус, что живем мы на той самой поляне, и более никуда не выйти. Если пробую, то все начинают умирать. Понимаете, это мучение. Это отнюдь не рай. Нет свободы действия, как и в аду. Где бы ты не был, тебе придётся следовать законам. А если не следовать, то все будет печально, скорее всего, мир объявит во всеуслышание, что у тебя психоз и тебя посадят, и ты будешь по жизни сидеть в маленькой комнатушке с окнами завешанными желтыми занавесками, под постоянным контролем, и тебе сулит вечное общество в виде таких же, как ты. Так я не могу сделать что-то новое. Пытаюсь поцеловать, и опять уровень заново. Даже не знаю, где лучше? Здесь или в реале? Хочу просто спать, но не так. Без снов. Не знаю, сколько прошло дней но все изменилось. Жизнь стала настоящей, или она таковой и была? Не знаю я! «В пламенном вихре времени Сгорают судьбы, тлеют мысли... Видны боли вереницы... Ведь, людские сердца же скисли. Когда-то жизнь пела песни... Да, на этой сожженной земле. Каждый был в себе чудесник.. И не терялся в кровавой мгле. После сражений с веками Есть лишь статуя грустной дивы, Выщербленная песками, Лишь крайне небрежно и криво. Людям не ясен сей урок ... Города из пепла восстают, Создавая терновый круг, Топор палача вскорь вознесут. Лишь вечная война с временем Уготована всей Земле. Да, принимать нам теменем Этот отравленный златой шлем.» Все повторяется, но мне это нравится. Я, кажется, уже потерялся во времени. Жить надоело. Спать вечно надоело. Хочу уж умереть, кто-нибудь, убейте меня. Никто не слышит. Только я слышу, как иронично кто-то невидимый читает стих в ночи: Глаза мои горят алчным огнём, А из уст же льётся безустанный смех. Ах, с каких пор я, просыпаясь днём, Слышу лепет? За какой такой грех? Таким поэта лишь видят люди. Я всегда же в тени, молчу, а они... Как представить это в таком этюде? Тогда народ стаду баранов сравни. К сожалению, окружающий мир Состоит в основном из стереотипов. А СМИ - их злобный глупый командир, Жаждущий только людских горьких всхлипов. Как бы ты не относился к людям, Желтая пресса извратит же тебя. Помни для них наш путь всегда блуден. В зеркале славы видят они себя. Признавать, что ты кто-то - прискорбно, Но ещё хуже - понять, что ты пешка. С рожденья ты в бараний рог свёрнут, Подтверждение - вечная усмешка. Один и тот же стих рушит моё сознание изнутри. Кажется, читает Крис…