о чем поёт море

Говори мне прощай, когда захочешь остаться, — слова эти снова и снова срываются с губ. Ты мне красив, но не настолько, чтоб сдаться, больно уж милый и лишь немного груб. Я считаю тебя и делю тебя алгеброй логики: загадки в тебе и подавно какой-то нет, значение истинно или полностью ложное — импликация в случае этом не приоритет. Эквиваленция тоже, кажется, ложная, ты мне совсем не равняешься, даже на миг, я так смотрю обездыханно-обезвожено, что остается нас лишь на ноль поделить. Глупая функция. Нет ничему подтверждения — алгебра логики наша отдала концы. Ты стал другим вопреки общего мнения, я стала той, кто в бреду кричал «отпусти». И говорить прощай, но хотеть остаться — это не формула, это всего лишь мы: тот, кто первый поднял белый прапор, чтоб сдаться, та, кто в этой войне сдала все фронты. Ты говоришь мне прощай. Как предсказуемо. Губы морозит, когда я плачу навзрыд: боль ведь когда-то пройдет, но пока не проходит, алгеброй логики сердце не излечить. Я была той, кто подначивал: сдайся, ну сдайся, Я была той, кто желал: прошу, отпусти. «Говори мне прощай, когда захочешь остаться». Я хотела остаться. А попрощался ты.