Что ты чувствуешь?

"Что ты чувствуешь сейчас, когда знаешь? Знаешь, где сейчас Долороза, что случилось с Ученицей, Псиионииком? Что ты чувствуешь теперь, Мученик?" - Нет, - Страдалец качает головой, поудобнее устраиваясь на холодном полу камеры, и отвечает самому себе, - Мое имя Неклейменный. "Страдалец. Мученик, и никто другой." - Неклейменный. Мое имя Неклейменный... "Сколько ты здесь находишься?" Мученик не знал, сколько времени он уже провел в этом полутемном подвале. Дни здесь сменяли ночи так незаметно, что тролль давно уже потерял счет времени. Месяц? Год? Несколько лет? Сколько? - Я не знаю... Изредка приходила Кондесс, останавливалась в дверях и вначале молча смотрела на лежащего у дальней стены пленника. Наручники с него так и не сняли. Затем Императрица оставляла какую-то еду и сухо, холодно начинала говорить. Именно от нее Страдалец узнавал обо всем, что происходило там, снаружи. Именно она рассказала троллю о участи его друзей и соратников. "Как ты попал сюда? Как?" Этого Мученик тоже не помнил. Зато события самого дня казни навечно отпечатались в его памяти. ...Гул народа - волнующееся серое море троллей, столпившихся на площади. Руки ломит, наручники неприятно сдавливают запястья. Все тело ноет от многочисленных ударов. Глаза Долорозы, Ученицы, горящие страхом и болью, по лицу Псииониика невозможно понять, что он чувствует. Невозможно для того, кто не знал его с самого детства, не для Неклейменного. Широкая ухмылка Хайблада, вволю натешившего этой ночью свою жестокую натуру. И, конечно же, Кондесс на своем троне - внешне спокойна и неприступна, но глаза горят мрачным торжеством. Дарклир стоит чуть поодаль, держит лук наготове. Неклейменный чуть заметно шевелится, разминая затекшие руки, нелепо задранные вверх. Цепи звякают, и шум толпы начинает понемногу стихать. Снисхождение поднимается со своего места, и ее буйная грива закрывает бьющее в глаза солнце, позволяя Мученику пошире раскрыть веки. - Твое последнее слово, мутант, - звучит в наступившей вдруг тишине. И Неклейменный срывается, кричит что-то. Что именно - сам он потом не помнил, знал лишь, что кричал долго и громко - потом долго ныли и болели сорванные связки. Кричал, пока его речь не прервала вонзившаяся в грудь стрела. Мученик еще успел удивиться тому, что Исполнитель не попал прямо в сердце - все же он славился как непревзойденный стрелок - а затем мир померк... Страдалец поплотнее кутается в обрывки балахона и сворачивается клубком, стараясь сберечь хоть немного тепла. Пол влажный, сырой, и пленника понемногу начинает бить дрожь. "Как и в тот день, когда ты сюда попал, Мученик." - Нет. Меня зовут Неклейменный, - шепчет тролль. - Мое имя - Неклейменный... "Нет, дружок. Неклейменный мертв. Умер в тот солнечный день на площади. Ты же - Мученик." - Нет... "Да. Гниющий в своей камере Мученик. Чего ты добился?" - Я хотел, чтобы было как лучше... Хотел, чтобы все были равны! Хотел привести рабов к свободе... "Ты добился этого? Чего ты достиг?" - Я не знаю... - Мученик поплотнее кутается в остатки балахона. "Долороза попала в рабство. Ученица в бегах. Псииониик - на корабле. Ты этого хотел?" - Нет... "Кто виноват в этом?" - Я...