Мосты

Ветер холодный, он обжигает шею и руки, пальто распахнуто настежь. От холода потряхивает, но застегиваться почему-то не хочется, разве что плотнее укутаться в шарф. Вика поднимает голову и дальнозорко щурится, рассматривая фонарь над головой – смазанный, чуть потрескивающий электричеством. Ей кажется, что он вспыхнет сейчас в последний раз и погаснет. Она вышагивает по бульвару по направлению к мосту. Там можно спокойно покурить, а вот по самому мосту ей ходить немного страшно, стоит только посмотреть на темную воду внизу, как появляется сиюминутное желание спрыгнуть. Крыш она избегает по той же причине. Несколько секунд свободного падения и вот ты уже лепешка на асфальте. Огонек зажигалки ветер сдувает моментально, как бы Вика не изощрялась в своих попытках укрыть его своей ладонью. - Ветер, ветер, ты могуч, ты гоняешь стаи туч… И не даешь мне закурить, - шепчет под нос, уже готовая сдаться. На сигарете чернеет надпись маркером – «маленький человек». Они все в пачке подписаны. Вика так избавляется от нервозности, все лучше, чем резать канцелярским ножом свои бедра. Остаются шрамы. А надписи на сигаретах – это наивно, смешно и без последствий. Вика долго стоит под мостом, слушая проезжающие сверху троллейбусы и машины, они ее убаюкивают, даря ощущение покоя. Пожалуй, ей и правда стоит стать чуть спокойнее, чтобы больше не орать на заказчиков в телефонную трубку. Сложно сдержаться, когда в сотый раз требуют «вкусный» текст. О, вы серьезно хотите, чтобы было вкусно? Я вам полосу карамелью измажу. Достаточно вкусно? Потом Вика сбросила вызов, швырнув мобильный на стол. Достали. Курение под мостом для нее своеобразный заменитель йоги и крепкого алкоголя. Эффект тот же, усилия разные. Докурив, она прячет в карманы замерзшие пальцы, продолжая смотреть на воду, мутную, темную, пугающую. Такую, от которой сложно оторвать взгляд. Если бы Вику сейчас попросили описать свою жизнь одной песней, то на ум бы пришел Летов и что-нибудь из репертуара «Гражданской обороны». Быть может – «мы подохнем», или «мы в глубокой жопе», она еще не решила. В горле першит, от запаха нахимиченного табака подташнивает. И вся магия в момент исчезает. В лужах больше не отражаются звезды и свет фонарей, только грязь вокруг. Очередная холодная, сырая осень, унылая настолько, что хочется лишь сидеть дома в одиночестве и покрываться плесенью. Возможно, плакать. Достать чернил… Перечитать, наконец, Пастернака. Написать очередную статью о сексе. А после получить несколько сотен писем на электронную почту от жаждущих совета дам самого разного возраста. Помогите, пишут они, нужно разнообразить сексуальную жизнь, супруг охладел. Возьмите в ТЮЗе ростовой костюм русалки, c поролоновым хвостом и блестящими чешуйками из фольги, и скажите мужу – милый, ты же рыба по гороскопу, я подумала, тебе понравится, - пишет Вика в ответ. Ей совсем несмешно, но она хохочет. Каким-то нервным истерическим смехом. Пожалуй, в подобные моменты она готова добровольно сдаться в психушку. Все вокруг твердят – ты такая позитивная, активная. В чем твой секрет? Вика пожимает плечами. Не говорить же всем, что она мечтает сброситься c моста каждый раз, когда проходит мимо.