Ad Infinitum

      Отдавая предпочтение живым цветам и растениям, ты никогда не станешь срывать их для недолгого момента эстетики. Люди никогда не умели фотографировать цветы так, чтобы они могли ожить на фотобумаге. Лучшим способом оживить цветы всегда была попытка нарисовать их.       В твоей комнате всегда было много растений. Ты всегда считал это эстетичным и всегда оказывался прав. Уход за несметным количеством растений всегда забирал большое количество времени. Но тебя это не заботило, ведь в твоем мире, ограниченном четырьмя стенами, мало чем можно заняться.       Ты давно уже забыл, как оказался тут. Тебя давно уже не волновал этот вопрос. Изо дня в день отдаваясь полностью искусству и растениям, ты безвыходно сидел в этой комнате, полной цветов на обоях. Выхода для тебя не существовало.       Обои были девственно белыми, чем и манили тебя. Это было единственным местом для рисования, и ты не задавал лишних вопросов. Спустя годы, белоснежные стены навсегда утратили возможность быть подобными себе изначальным, но ты этого не заметил - ты был слеп.       В твоих жилах течет акварель. Ты никогда не знаешь, какого цвета краска будет в новом порезе. Ты никогда не узнаешь, каким цветом ты рисуешь. Все твое тело было в разноцветных порезах, ты утратил чувство боли, которое было симулятором твоих эмоций.       Когда на обоях заканчивалось место, в тебе просыпалось особенно безумное желание рисовать цветы. Ты не видел закрашенные стены, но ты слышал пустоту бумаги вокруг тебя.       "Цветы. Цветы. Цветы".       Ты бредишь, покрываясь испариной.       "Цветы. Цветы. Цветы".       Ты слеп, но чувствуешь экспозиции.       "Цветы. Цветы. Цветы".       Ты срываешь нарисованные цветы с потускневших обоев. Цветы гниют в твоих руках, ибо ты убийца, ты недостоин их, ты сам закончил свою изначальную жизнь.       Ты жалеешь об этом, но ты вынужден жить в этом пространстве каждый день.       Если ад существует, то его сущность в цикличности.