Л плюс М

— Прости… Резкий кашель, лающий и жёсткий. — Прости меня. Я не… Снова кашель. Стон раздражения. Всхлип. — Долбаный кашель, — ругается Грег, несколько раз тщательно прочищая горло. До момента, пока он мог бы продолжить ругаться, он снова несколько раз кашляет. Достаёт леденец из обёртки и засовывает его в рот. — Что? Нет, всё в полном порядке, — сипит он в трубку, а затем коротко добавляет: — Ага, увидимся позже. — Может, мне уйти и оставить тебя одного? — говорит Майкрофт, вставая со стула. — Ни за что, — ворчит в ответ Грег. — В конце концов, ты в этом тоже виноват. Так что расплачиваться будем оба, никак иначе. Грег натягивает на себя одеяла и рычит, откашливаясь, после чего начинает неудержимо дрожать. — Ты знаешь, я действительно не лучший кандидат для такого, — отбивается Майкрофт, но с места не двигается. — Давай я пришлю к тебе одного из моих врачей? К тому же, простуда, даже в твоём варианте, не представляет угрозы для жизни. Постельный режим и обильное питьё — и совсем скоро будешь как новенький. — Я бы хотел чая с шалфеем, двумя леденцами и ложкой мёда, — невозмутимо говорит Грег. Он прикрывает глаза и вздыхает. — Ах да, бутылка с горячей водой мне бы не помешала. И, скажем, ещё одна подушка. Майкрофт хмурит брови. — Я что, теперь твой личный слуга? — Нет, — ухмыляется Грег. — Но ты можешь быть моим личным медицинским агентом.