Пьяные похождения Моцарта

- Я пьян, - заявил я без капли раскаяния, и знаете что? Я совсем... не жалею об этом. Сегодняшняя ночь была лучшей за последние дни, месяцы, даже года. - Да что ты говоришь, Вольфи! – прощебетал Да Понте, открывая для меня дверь у пассажирского сидения, чтобы я впоследствии грациозно вышел, точнее выскользнул на мощёную дорогу лицом вперёд в приступе смеха. О, знаете, всё получается в такие моменты куда лучше, как я всегда говорю. - Шшш, ты же перебудишь всех соседей. - А тебе-то какое дело? - Ты сегодня в ударе, мистер Трусы Вечеринки. Жаль, что я не захватил с собой фотоаппарат. Мне кажется, что я вёл себя вполне прилично сегодня ночью. - Ты имеешь в виду танец? - Ага, то, что ты устроил на барной стойке, было самым грязным зрелищем в моей жизни. Какие-то дикие пассажи стриптизёрши. - Танец – это комбинация движений, которые ты будешь исполнять, чтобы порадовать бабушку с дедушкой. То, что я делал сегодня, был не танец… Кружение? Да, а ещё выпады, как ты мог про них забыть? – промямлил я, в то время, как мой разум счастливо витал в мире Джека, Джима и Паниморавинтолы… Последнее название носило виски из Финляндии. Лично я считаю, что владелец бара купил его в каком-то фургоне, а потом продавал по дешёвке. Кто знает этих финляндцев? Эм, финляндцы делают свой виски? Как трогательно. Я узнал сегодня что-то новое. О чём я думаю? - Да всё равно, - он зевнул. – Я и не знал, что ты любишь виски. - Я и не люблю, - ответил я, на четвереньках покоряя лестницу. – Но Сальери любит. - Ты слишком увлёкся, но не волнуйся. Настало время второй части. - В.. Второй части? – сбивчиво пробормотал я, вваливаясь в прихожую. - Всё под контролем, - прошептал он, бросая на пол мои многочисленных пакеты с покупками. – Ты уже на месте. Я прополз в свою комнату и сжал в объятьях дверной косяк, нуждаясь хоть в какой-то поддержке. Возможно, я слегка переборщил. Понти машет рукой и смывается, оставляя меня наедине со своими мыслями и пакетами с покупками… Которых как-то слишком много. Я определённо был чересчур щедрым сегодня. Делаю неверный шаг трясущимися ногами, пожирая глазами кровать. Конечно же, сон – это решение. Как и всегда. Но, разумеется, мне никогда не удаётся достичь места назначения. Судя по всему, у моего тела другие планы, потому что, ещё до того как я это осознаю, я уже валяюсь на полу в позе орла с распростёртыми крыльями. - Неплохая попытка, - говорю себе. Можно поспать и тут. Хотя мне кажется, что выбора-то особо и нет. Моё тело сказало своё слово. Мои веки медленно опускаются, и я вяло вздыхаю, лелея надежду на то, что меня не вырвет ночью. - …Моцарт? Что за… Я распахиваю глаза и вижу красивого мужчину, хмуро смотрящего на меня, не прикрытого ничем, кроме полотенца на бёдрах. Аллилуйя, спасибо тебе, Господи, что за сон! Надо бы пить почаще. - Вот это я понимаю – сон, - вздыхаю я пьяно. – Вольфганг Амадей Моцарт в раю. - Это не сон. - Нет? Ты уверен? – спрашиваю я, пытаясь запечатлеть в своей памяти каждый сантиметр его торса. - Ты пьян, - заключает Сальери, с намёком на недовольство в его голосе. - Это разумный вывод, да. Всё бы отдал, только бы коснуться… Просто коснуться его. - Что ты делаешь у меня в комнате? - Это мой дом, - хрипло отвечает он, вскинув бровь при виде ужаса на моём лице. Задница Да Понте только что самоликвидировалась из окна… Я его прикончу. - О. Я неуклюже поднимаюсь на колени и пытаюсь встать. Проклятое тупое виски, о чём я только думал, когда напивался с этим… этим… Я даже не могу сосредоточиться, пока передо мной стоит полуголый Антонио Сальери. - Помощь нужна? - Нет, нет, я сам. Мне просто нужно за что-то… Я приношу свои извинения всем, кто читает этот рассказ за то, что я собираюсь сделать. Я без понятия, что на меня нашло. Допустим, что пьяная логика – та ещё сволочь, как и мой рот. Ааа, меня корёжит от одной только мысли об этом, никогда не переживу это. Этот момент будет преследовать меня до конца моих дней, будет стоять за моей спиной, когда бы я не обернулся… Смотря на меня с издёвкой. Я хватаюсь за ближайший предмет, дабы поднять свою пьяную задницу, и за старания я награждён полотенцем в моих руках. Влажное полотенце и вид на… -Святая Мария, мать Йозефа. Что бы сказала учительница из моей воскресной школы, увидь она меня сейчас? Забудьте, что сказала бы моя мать?! Я возвращаюсь на колени с неудержимым желанием сказать что-нибудь, что угодно. - Рад за тебя. Что!? Что я только что сказал? Я не могу поздравлять его с наличием подобного. Погодите-ка, оно мне сейчас подмигнуло? Нет, это, должно быть, всё алкоголь. - Я… Эм… Эм… Я, правда, думал, что он будет больше. НЕЕЕЕЕЕЕТ!