Versus Battle made on!

Templier Сразу перейдём к делу. Я с разбега ныряю в чужого сознания мутные реки, и что я там вижу? Блять. Опустите мне веки. Это даже не один уровень с Галатом или Нареком (разве что с третьим ФБ и каким-нибудь паровозом-и-человеком). Нет, должен признаться, сперва я ощутил себя полным ничтожеством. Шутка ли, девяносто с хером работ, каждый день — релиз, но, будем честны, за этой цифрой — пустое множество. Серьёзно. Что здесь, блять, что для меня должно стать угрозой? Стихи, бэкграунд для которых взят из паблика «сила слёзки»? Или проза того же порядка? Но по ней чуть позже пройдёмся. А сейчас ощути на себе мой пронзительный взгляд. Время пришло мне тебя распылить, разобрать на сопли, сахар и солёную воду — и я пускаю по венам электроразряд. Я смертельно устал от нестабильных детишек, и я правда, правда готов поверить, что ты знаешь не понаслышке всё, о чём с такой завидной стабильностью пишешь. Что всё это не ради кусочка грязного хайпа от них же. Но постой. Твои стихи не станут от этого ни качественнее, ни пизже. Не лечь им на чью-то душу чужую одеялом бетонным, и не потому, что у людей вместо душ нынче бездонные дыры. Рифмовать кровь с любовью — что может быть лучше? Над этим смеялся ещё старина Шекспир. И если за рифмы на инфинитивах вдруг станут сажать, то я стану прокурором и дам тебе пять. Или же — прокуратором, что прикажет тебя распять. Что, хватил через край? Так ведь и те, кто пишет про суицид, по реалиям новым попадают уже далеко не в рай. И если вдруг тебе в голову вступит в объятьях реки (вместо странных заявок) свою жизнь оборвать — будь любезна, с собой прихвати эту корзинку котят. Ты ведь любишь котят? Раунд.