Кризис творчества

Смешно смотреть на маленьких людей, Которые себе слагают оду За то, что среди бурь и ясных дней Они не изменились ни на йоту. Кругом планета вертится, кипит, А в их болоте квакают лягушки, Всё тот же стиль, всё тот же реквизит, Депрессия и старые подружки. Года идут, а воз и ныне там: Всё в поисках себя (хотя откуда ж взяться «Себе», когда внутри лишь пустота) Непризнанные гении абзаца! Ошибки те же так же портят жизнь, А выводов опять никто не сделал, Что виноват во всем эгоцентризм В компании с душою оскуделой. Заткнувши уши, закатив глаза, Чтобы не видеть перемен снаружи, На стёртые взмолившись образа, Привычной серостью врагов обезоружив, Они, спустя рукав, надеясь на авось, Посредственность штампуют мимолётом, А после наслаждаются (всерьёз!) Фальшивыми победой и почётом… Но есть и то, что их внутри грызёт, Не заглушив услады тонкой лести, — Их зависть к тем, кто движется вперёд, Самозабвенно не застыв на месте!