The Scent of Memory

Как же тебе был знаком этот запах. Запах свежих еловых игл, скрипящего снега под ногами и кожаных сапог, которые исходили весь мир. Как впервые упал снег за шиворот, а из-за оторванных игл потекла липкая смола, как кровь, она падала на белый снег, оставляя после себя темный след. Прям как в тот вечер, когда кровь невинного пролилась на мостовую, а ты стоял и смотрел, мерно наблюдая за тем, как алые капли стекают с ее тела. А может быть этот? Тот самый запах маминого ежевичного пирога, аромат шелка, теряющийся в симфонии ветра, сухой запах веревки, затхлая сырость окопов. Не ты одна помнишь об этом, ведь ты была не одна в тот вечер, не так ли? Твой шелковый платок лазурного цвета, именно тебя он выдал своим ароматом, не отдай ты его, ничего бы не случилось. Но вдруг тебе знаком этот? Запах дубленой кожи, едкий и холодный аромат металла, после которого ты ежишься, приятный запах теплой крови, отголоски пряных трав, вплетенных в твои волосы. Как ты продолжала танцевать, несмотря на общее осуждение и порицание, а проронив первые капли крови, поняла, что металл – твой самый верный друг и заклятый враг. Слившись с толпой, оставляя после себя только еле уловимый аромат тимьяна, ты всегда видна и одновременно живешь во тьме. А вспоминаешь ли ты этот аромат? О, эти бесконечно дорогие духи с еле уловимым запахом розы и васильков, нежный запах солнца на ткани платьев, запах напалма, дыма, пороха и затхлых траншей. Как ты быстро сменила одно на другое, искупавшись в самом высоком свете, жизнь опустила тебя на дно, дно траншеи, откуда тебе нельзя было показать свою голову на длинной, красивой шее. Ах, как давно это было. Можешь ли ты что сказать об этом? О том, как металлически пахнут провода, о том стерильном запахе, отдававшим хлоркой и электричеством, о приятном и живом аромате хитина, о пыли, лежащей на древних плитах? Ты помнишь, как измарала свое белое платье в грязи, оставив на нем отпечаток живого. Как наконец-то радовалась тому, что можешь ходить, но сначала не верила, упрямилась, пыталась устоять перед высшей силой. Ох, чтобы сказала сейчас мать? Как быстро ты позабыл об этом запахе. Приятный и теплый аромат старых книг, которые уже никто не читает, но их чтят, еле заметный запах пыли на рабочем столе, запах искусственной кожи твоего чемодана, ощущение священной древности над твоей головой. Давно же ты не садился за книги, но читаешь сейчас не меньше, посвятив все свое время и дело лишь ей одной. Как стараешься разгадать невозможную загадку ради того, чтобы быть с ней, но все напрасно, ведь всегда есть кто-то выше тебя, кто уже сделал это. Неужели ты не помнишь всего этого?