***
Фрэнк сидит за партой, задумчиво глядя на доску. Там клубились многочисленные задачи по химии, но его мысли были далеко за пределами этого класса. В соседней комнате сидит загадочный парень, с ярко-красными волосами. Его образ так и притягивает к себе. Фрэнк учится в школе только неделю, и мало кого знает, но этот паренёк внушает доверие. Красивый, необычный, загадочный… — Привет, я Фрэнк, — он протянул руку красноволосому чуду. — Эм, я Джерард, — немного смущённо пробормотал парень.***
За что? За что Фрэнк так поступил с ним? Пол был полностью в крови. Было противно это видеть. Видеть, как ты погибаешь в собственной же крови. Багровые струйки стекали по рукам и беззвучно падали на кафель, окрашивая всё вокруг в тёмно-красные цвета. Красиво. Как будто вокруг раскинулось алое море. Завораживает.***
Вот они сидят в обнимку дома у Джерарда. Смотрят фильм. Красивое кино, про любовь. Джи их ненавидит, но Фрэнк… Фрэнки просто сентиментальный паренёк, который влюблён по уши в человека, который сидит рядом. Который так крепко его обнимает, как будто боится потерять. Он хватается за него, как за спасательный круг. С каждой минутой фильма в Джерарде появляется желание. Животное желание дотронуться до Фрэнка, провести рукой по его нежной коже, поцеловать.***
Из глаз полились слёзы. Почему это происходит именно с ним? Фрэнк был так дорог ему, а тот просто взял и выкинул его. Просто взял и ушёл, не сказав ни слова. Как бы я хотел вернуть всё, что было. Все эти нежные взгляды, поцелуи, милые вечера, проведённые вместе. Но Фрэнки изменился, изменился и его характер, его взгляды на жизнь. Сука! Как же больно, чертовски больно это чувствовать. Ещё один порез. Ещё, ещё, ещё… Мне ничто не поможет. Нечего мне делать в этом чёртовом мире, нечего… — Джерард! Что ты творишь? — в кухню ввалился Фрэнк. — Что, блять, ты творишь, ублюдок? — прорычал он. Фрэнки подбежал ко мне, увидел в руке лезвие, изрезанные запястья и лужу крови вокруг. — Ох, Джи, что же творишь. Ты скоро убьёшь меня. Джерард, не умирай, прошу. Я люблю тебя Джи, я чёрт возьми, люблю тебя. Не уходи. Нет, Джерард, не смей! — Фрэнк продолжал что-то бессвязно бормотать себе под нос. — Фрэнки, я люблю тебя, — прохрипел я. Жизненные силы покидали меня с каждой секундой. — Прощай. — Что? Что, блять? Нет, Джерард, прошу, нет! Не уходи, умоляю тебя, Джи, ты мне нужен! Не уходи, прошу. — Фрэнк захлёбывался в слезах, нависая над бездыханным телом.***
Вокруг меня раскинуты вещи. Рядом валяется полупустая бутылка спиртного. На заднем фоне играет старая виниловая пластинка, раздавая скрежетающие звуки симфонии Бетховена. Комната погрузилась во мрак. Я сижу над письмом, которое отправил мне Джи. Оно всё в крови. В его крови. Джерард… Зачем ты сделал это? Ведь всё могло бы наладиться… А ты просто взял и сдался. Это я виноват, это я… «Дорогой Фрэнк. Я знаю, каково тебе. Я всё прекрасно понимаю. Но пойми, так нужно. Нужно было, чтобы я ушёл. От меня отвернулись все – даже ты. Ты не представляешь какую боль мне это доставило. Что я сделал плохого для вас всех? Я просто не понимаю. Я потерялся в себе, и больше не понимал, кто я есть. Я больше ничего не понимал. Ничего. Спасибо, Фрэнк за то, что ты у меня был. Не вини себя ни в чём. Это был мой выбор. Я слаб и ужасен. Снаружи я возможно и выгляжу сильно, храбро. Но внутри…Внутри я абсолютно мёртв. Ничто бы мне не помогло. Спасибо Фрэнки. Люблю тебя.Have you heard the news that you're dead? No one ever had much nice to say I think they never liked you anyway Oh take me from the hospital bed (с)»
***
Похороны. Самое ужасное что было в жизни Фрэнка. Вот гроб с безжизненным телом Джерарда помещают в яму. Десять. Мать Джи говорит пламенную речь про своего сына, с котором толком-то не была знакома. Девять. Отец, который с неприязнью смотрит на гроб, думая как же рад, что Джи больше нет. Меньше проблем ведь. Восемь. Поддельные друзья, которые роняют поддельные слёзы на холодную землю. Семь. Брендон вышел и начал говорить про свои чувства к Джерарду. Как он дорожил им. Шесть. Школьные товарищи с неприязнью косились на это сборище. Пять. Священник мотонным голосом читает молитву. Четыре. Всё вокруг как будто потухло. Не осталось красок. Серость. Одна лишь серость и ничего. Три. Все пошли бросать горсть земли. Два. Я остался сидеть на месте. До сих пор не верю в произошедшее. Один. Истерика. Я бегу к вырытой яме, сотрясаясь от страха. Чувствую себя беспомощным, жалким неудачником, который не смог спасти самого дорогого человека. Ничтожество. За что Джерард? За что? Я же всё ещё люблю тебя, Джерард. Слышишь?