Ангелы

      На смену дня приходит ночь. Сумерки поглощают город и только несколько фонарей освещают ему дорогу. Маршрут всегда одинаковый. Одни и те же улицы, тот же переулок раз от раза. Неизменные фигуры на обшарпанном балконе подворотни. Фигуры. Два темных силуэта следуют за ним по пятам. Он никогда не видел их. Только тени, закравшиеся в уголок глаза. Только шёпот, теряющийся в музыке улиц. Только взгляд, пристальный, пронзающий. Только мурашки, усыпавшие все тело. Только спокойствие, которое приносят эти фигуры. Их приводит ночь. Их прогоняет утро. Но они всегда есть. Всегда были рядом. Сколько он себя помнит. Изумрудный всплеск в темноте подворотни, когда ему было десять. Почти незаметный. Точечный. Что-то белое, мелькнуло в свете фонаря, когда ему было двенадцать. Что-то черное появилось в уголке глаза на следующий год. Два пера появляются на его подоконнике в день его четырнадцатилетия. Сейчас ему шестнадцать. И он впервые увидел их. Контраст белоснежных и огненных волос. Черных и белых крыльев. Он высок, она миниатюрна. В свете фонаря блеснули их изумрудные глаза.       Они принесли тишину.